melodia estertor

Las cuarenta

2011-12-25T17:50:00.003-05:00

Esto iba a empezar diferente. Pero un día estaba con dos personas más tomandonos una botella de jack daniels (yei di, le decimos los que lo conocemos) mientras mirabamos por la ventana, sigilosos, esperando a que el hombre araña pasara. Depronto, aunque para ser honestos creo que no fue tan depronto sino mas bien una decisión consciente y premeditada, puse las Las Cuarenta. Entre el cantar y el traducir, emergió una parte de la canción que se escapaba a mi comprensión anteriormente. Vi los pequeños destellos del lado amable de la vida y en general el tono pragmatico con que se describe. A pesar de los sueños hechos pedazos y las dagas en el pecho hay un cierto dejo de aprecio por la vida. O más bien de resignación. Pero ahí está.

Con todo, es injusto Santullo con su hija. La hace rimar "cantame Las Cuarenta" como si esa canción no dijera nada, o no quisiera decir nada. La pone contra la pared del tiempo y le hace girar las manecillas tan rápido que en su primera intervención musical, la niña pide que alguien le cante una canción que le curta la piel, la haga dura y ya sin sueños de una vez. Mientras tanto, en cualquier lugar de las memorias sonoras, retumban Rolando Laserie, Ismael Miranda, Adriana Varela, Daniel Santos o Francisco Canaro tratando de cantar las enseñanzas de aquél que llegó con los sueños hechos pedazos a la vieja calle de su barrio, donde dio su primer paso.

Son hombres y mujeres que miran la vida como si ya la hubieran vivido toda, que repiten la sinsalida como el único destino posible. Personas que miran el pasado habiendo bajado ya los brazos o diciendo que ellos, ahora, se vuelven sobre sí mismos para decirnos que no hay nada que valga la pena, que todo es falso, que no hay esperanza ni futuro (medio punk el asunto.) Casi siempre lo dicen en forma de opuestos. "la esperanza fue mi amante, el desengaño mi amigo" o "lancé piedras y escupitajos, al lugar donde ahora trabajo". En todos los casos, intentan recordarnos que al ver sus propias vidas, se han dado cuenta de que no hay ningún camino que valga la pena recorrer. Todos inician con sueños, esperando algo, cualquier cosa, un instante de alegría, de liberación y tranquilidad. Regresan para advertirnos que no vale la pena salir, ni moverse ni querer ni mirar ni sentir. Pocas excepciones a esta manera de contar la vida: Ruben Blades en todos vuelven, Cafe tacuva en La Negrita. Pero en mi registro, lo mas comun es la decepcion, el desencanto.

Ya no soñamos. Lo posible nos ha sido arrebatado. Las Cuarenta han conquistado la vida.

Canciones para zapatear en diciembre

2011-12-13T14:26:00.002-05:00

La verdad, esperamos con impaciencia el día de las velitas. Entre los niños robados y los incendios, es bonito ver el inicio de un ritual. Los amigos vuelven, las fiestas empiezan a pulular. En los pueblos de tierra caliente la gente se sienta frente a la puerta, pone los parlantes en las ventanas y destapa las botellas de aguardiente. Nuestros pies, cada cierto tiempo, empiezan a exigir el baile, cualquier baile. Nos unimos a la procesión, hacemos nuestro el ritual. Bailamos como si fuera la mejor forma de olvidar. Olvidamos, recordamos, dejamos un pedazo nuestro en la pista de baile, esa parte que nos duele y que no queremos ver más. Ahí estamos, quemando los restos de un nosotros que queremos matar entre los beats.

Ani Riddim (feat. Mumdance) - Toy Selectah by thehuajirodreams

CUMBIA ESPACIAL (DRAGAO FEAT. RICHIE ARNEDO PERCUSION) by DRAGAO STYLE

Shazalakazoo - Speaking Balkanian by SHAZALAKAZOO

Beyonce ya me olvido by Boris Low

5 canciones para patear diciembre

2011-12-12T17:26:00.003-05:00

La gente, nosotros gente, miramos el año mientras se esfuma. Lo vemos como parados en una esquina de un puente que acabaramos de cruzar sin entender cómo llegamos hasta aquí. Vemos los moretones en el cuerpo, esa sensación de haber dejado las visceras en algún punto del camino, nos sabemos desnudos y aniquilados, con la certeza de no poder llorar más y una vaga esperanza por un futuro distinto. Sin embargo, llegamos hasta aquí luego de haber cruzado, aunque fuera arrastrándonos entre adicciones y gritos y vómito y alucinaciones. Depronto se asoma el año anterior y nos damos cuenta de que tenemos la misma sensación de horror ante nuestras vidas, que se han repetido los pasos, que esto no es más que una espiral y que el peso de la historia es muy superior a nuestros deseos.

para un 4 de julio.

2011-06-25T15:11:00.003-05:00

Y uno piensa que están muertos. Se dice todos los días que están muertos porque la idea de encontrarselos vivos puede ser más horrible que la muerte. Se repite como un mantra que se afirma en lo cotidiano: ya no están, su cuerpo ya no está, yace en algún lugar...en un río, en una brigada, en la selva. Pero al menos está muerto. Despúes de tanto tiempo, por favor, que estén muertos. Regala sus cosas y se queda con unas cuantas, al tiempo inutiles y necesarias, o recuerdos nimios de la su precencia. todo porque tal vez no están muertos, porque no sabemos. Y uno rehace su vida, o recoje los pedazos de su vida y trata de rearmarlos y vivir como todo el mundo vive. Pero día cualquiera uno se levanta, hace desayuno, se baña, se viste, abre la puerta, sale a la calle...y entre el tumulto de cuerpos se hace presente la idea fugaz, escondida, diminuta, como un instante que retuerce el corazón, de que no esten muertos. De que uno de esos rostros puede que sea nuestro rostro.

30 canciones y una siesta

2011-06-03T14:03:00.008-05:00

Day 29 – A song from your childhood

Carta semi abierta:

(....)

Hace casi un mes estaba esperando que llegara y nos vieramos por un par de días, como la ultima vez que pasó por la ciudad y aguantamos el frío relativo para caminar como cuando eramos mas chiquis. Mientras escribía esta entrada, le escribí un correo preguntandole a que hora llegaba y donde se quedaba. Usted me respondió y me dio la noticia aquella.

Desde ese día no he podido terminarla.

Al menos una vez a la semana intento escribirla de nuevo. Repaso las veces que hemos tenido que hablar de temas como estos, de los silencios y la imposibilidad de decir algo al respecto. Lo futíl de la palabra "acompañar", la inevitable distancia, la soledad, la cortesía, las palabras amables. Gardel, Tool y Mirrorthrone hablando de la muerte.

Hoy me decido a terminar esto salga como salga. Una canción que me recuerde mi infancia, que no sea esa canción cruel que rebotaba en mi casa recordandonos a mi mamá y a mi el horror que ya nunca se fue, sino que se parezca más a la búsqueda por encontrarle sentido a estar vivo, arañando la esperanza y aferrandose a creer en la existencia de lo posible. A las noches llorando muertes, celebrando vidas, encuentros y desencuentros que se daban una y otra vez en la contigencia. A los días siguientes recorriendo los pasos de la noche anterior. A la vida.

Debe ser que una canción de infancia para mi es una canción que recorre no solo el pasado, sino que se hace presente de vez en cuando. Debe ser que mis canciones de infancia son canciones de llanto, incertidumbres, huídas y tristeza. Pero tambien debe ser que, en medio de todo eso, siempre hubo un pequeño rincón de mi vida en el que podía creer en la posibilidad de vivir tranquilo. En ese lugar, siempre ha estado su sensatez, calma y fuerza para sobrellevar lo que se aparezca. Solo espero que en algún momento yo pueda sentarme con usted, con una cerveza en la mano, para hacer una vez por usted lo que usted ha hecho toda su vida por mi.

Un abrazo,

(q esta canción no es de mi infancia exactamente, pero de eso no se trata)

30 mordiscos y una cancion desesperada

2011-06-01T00:08:00.005-05:00

Day 27 – A song that you wish you could play

Kid Koala, o de como consentir un vinilo y cambiarle la vida.

30 canciones de amor y una balada punk.

2011-05-31T23:43:00.008-05:00

Day 28 – A song that makes you feel guilty

Las estrofas mas bonitas del metal nacional. Un llamado a sobrevivir en lo inevitable.

Estoy un poco cansado vida
pero no estoy vencido
invocaré mi fuerza vida
me levantaré de nuevo
y me verás tan fuerte vida
que te dará mucho miedo.

Tú nunca me has vencido vida
tú nunca me has vencido.
Me niego a ver tu victoria vida
a causa de mi derrota
siempre yo he triunfado vida
tú siempre has perdido.

Y luego uno se entera de que la vida venció. A mi me da mucho miedo.

30 caminitos del diablo

2011-05-31T23:03:00.005-05:00

Day 26 – A song that you can play on an instrument

A mi me sale Zappa mejor que a Zappa, lo cual me hace sentir un poco mal por Frank, que nunca me conoció para aprender a tocar guitarra como se debe. Tambien hago magnificas versiones de jeff beck en triangulo y una vez logré sacar used to be a cha cha de Pastorius usando solo unos palitos chinos.

Digamos que me atrevo a decir que estar parado en un sitio mezclando música es lo más cercano que tengo a una canción que puedo tocar. De hecho, es curiosa la sensación que se tiene cuando se mezcla con tornamesas, porque de alguna manera es como tocar, es decir, palpar, lo que suena. Un poco estirado el asunto, pero lo hago por el bien de este post. Así que dejo para hoy una canción que desde hace años hace parte de mis sets, que puedo poner en cualquier momento y que me gusta muchisimo. Tiene una versatilidad increible que se deja manosear de todas las formas posibles en cualquier punto, pero no es una canción plana sino más bien llena de formas, texturas y tambores y mucho, mucho baile. Es que novalima es demasiado.

30 days treinta balazos

2011-05-31T21:59:00.003-05:00

Day 25 – A song that makes you laugh

Estoy oyendo Dar a cada uno, la banda de hardcore colombiana más...singular que se ha aparecido en los últimos años. Son definitivamente muy buenos, y me alegra bastante saber que vuelven a tocar juntos y se van a presentar en rock al parque. El ambiente del hardcore es bastante cerrado y pocas bandas se atreven a dejar el circuito por los reproches a los que se pueden someter.

En fin, hoy, la canción que me hace reír... pensé en algo del cuarteto de nos, pero al final, hay una canción que me parece que merece ir aquí más que otras. Primero pensé en death by machete de six feet under, que definitivamente me da mucha risa. Pero mejor Testament y su "careful what you wish for". Yo lo llamo merengue trash, y es que no puedo evitar pensar que esta canción, realmente, merece baile apretaito y contoneo de caderas. Siempre que la oigo me imagino alguna vez bailando a su ritmo en una versión del señor coconut. Ojalá alguien encontrara el ritmo tropical en Testament igual que yo.

30 canciones y asi.

2011-05-30T19:33:00.002-05:00

Day 24 – A song that you want to play at your funeral

Que estupidez. Una canción para el funeral. Que egoista eso, que lo elijan los tres gatos a los que les puede importar mi muerte. Para mi estar muerto es suficiente.

30 songs y eso

2011-05-27T16:58:00.005-05:00

Day 23 – A song that you want to play at your wedding

Por culpa de este post tuveuna pesadilla. Soñé que mi mamá se casaba. De hecho, soñé que mi mamá me decía que siempre se había querido casar. En el sueño, yo la miraba con la cara con la que uno ve a su verdugo antes de morir, o cuando descubre que realmente el asesino fue el mayordomo y uno, tan dandy como es, no puede creer que ese señor, que ha trabajado toda la vida sirviendonos, haya tomado tan chocante decisión.

Así que me desperté en está paila infernal en la que se está convirtiendo esta ciudad y traté de recordar a mi mamá. Ella no se va a casar, siempre ha visto ese acto ritual como algo futil, innecesario y mentiroso. Allá ella, y claro, allá yo, que crecí con ese manifiesto anti ritual y tampoco es que me lo pueda sacar de la cabeza como quien se corta el pelo.

Además no he ido nunca a un matrimonio. Aunque sí recibí las noticias de una cancelación y las comuniqué a quienes fueron invitados pero que, curiosamente, no sabían que se había cancelado . Así es el amor burgués. Con un poco de culpa, otro poco de "y ahora que hacemos con este man" y otro tanto de "con suerte no viene", me invitaron esta vez. Claro, la suerte estará de su lado, y no estaré. Al único matrimonio que me invitan y tengo que decir que no puedo. Se lo pierden, van a necesitar quien haga mala cara, se emborrache, se empelote y grite que hay ong están robando al pueblo combativo. Ya saben...el picante que necesitan esos eventos.

Si estuviera, antes de perder la conciencia ahogado en whisky, sacaría de la manga una canción que nadie bailaría pero que a mi me parece que lo tiene todo para ser bailada en un matricidio, de la celebración que nos convoca:

Que luego, eso si, tengan años de boleros cantados por omara portuondo, que a mi me da la impresión de que así debe sonar la vida cuando quiere ser compartida con alguien.

30 days 30 songs

2011-05-26T13:10:00.006-05:00

Day 22 – A song that you listen to when you’re sad

Quien diría que tengo un corazòn y tiene adentro.

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Antimatter diseña su música para ahogarse en la tristeza y saberla propia, abrazarla y reconocer que no hay un afuera de ella.

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una canción que me persigue

30 days 30 songs

2011-05-25T17:18:00.003-05:00

Day 21 – A song that you listen to when you’re happy

La alegría suena al ritmo de una papa caliente que se pasa de MC a MC.

30 days 30 songs

2011-05-24T18:16:00.004-05:00

Day 20 – A song that you listen to when you’re angry

Del despojo, el proyecto de muerte, la tierra arrasada, la impunidad, el genocidio, el silencio, la ley de víctimas...

"Y que sintaís de una vez por todas miedo, que nunca mas tengaís el sueño tranquilo, que vuestra vida este pendiente de un hilo como la está la nuestra desde que nacimos."

30 days 30 songs

2011-05-24T12:09:00.004-05:00

Day 19 – A song from your favorite album

Mi disco favorito, el primero que se viene a mi mente es Deliverance. La canción es a Fair Judgement. No suele ser la que las personas prefieren. Es tal vez la menos Opeth del disco y parece una versión electrica de alguna canción que debería estar en el Damnation. Sin embargo, eso poco importa. A Fair Judgement es una canción muy bonita, que pinta la escena de la caratula del disco, de alguna manera describiendo su espiritu.

Con todo, por estos días suena en mi cabeza algo diferente, menos abstracto, extrañamente más aprehensible. Suena la ausencia de sentido, un vacío y la afirmación de algo que se parece a la catatonia o la anestesia, pero al tiempo es algo reconocido en lo miserable, en lo concreto de la experiencia. Tal vez por eso las frases de Santullo resuenan y vibran con potencia como si narraran los pasos que voy dando.

30 days 30 songs.

2011-05-22T13:33:00.003-05:00

Day 18 – A song that you wish you heard on the radio

Que un día que sea cualquier día me levante pensando que puedo abrir los ojos, que vale la pena abrir los ojos y bajar los pies de la cama y levantarse, comer, salir, caminar, trabajar. Que parezca que hay sentido en moverse y me suba a un bus y en ese bus el conductor sepa que yo no oigo radio a menos que tenga la mala suerte de tener mi ipod descargado. Que el tipo haya descubierto el acordeón de todos los tiempos y mientras mantiene la posición de guerra donde todos somos sus rehenes, suene Landero en su radio y ese regalo me ayude a recordar que hay que mantenerse vivo para tener la oportunidad de oir a Landero otro día, otra vez.

Que un día, un solo día, algo bonito pase.

30 days 30 songs

2011-05-21T19:26:00.004-05:00

Day 17 – A song that you hear often on the radio

Hoy he entrado a dos cafés, una biblioteca y una sala de lectura tratando de perseguir una conexion a internet y poder sentarme a hacer lo que tengo que hacer. Reboto por la ciudad, saltando aleatoriamente entre calles y avenidas y nadando entre lo que parece ser una multitud que ha salido a recibir el fin del mundo con con un mercado-bazar en la 3ra avenida. Entre tanto y tanto pienso en este post. Cómo veo que le ha sucedido a varios, yo tampoco pongo la radio para oir musica. Lo mio es oir a Julito, el pulso del futbol y hora 20 porque soy un tipo morboso y lo que mas me gusta es oir las voces de gente para no sentirme tan irremediablemente solo.

Luego, la radio termina siendo un asunto de exploración de la génetica del sonido o tal vez un cuidadoso rebotar entre las calles, algo aleatorio, contigencia y deseo. Last.fm, grooveshark y mi ipod. No hay una radio, o la radio, sino algoritmos -creo- que intentan una y otra vez descifrar lo que pasa en nuestras vidas en algún momento determinado, que intentan leer nuestros golpes en el teclado.

Drudhk (last.fm)

08001 (mi ipod)

30 days 30 song

2011-05-20T20:16:00.004-05:00

Day 16 – A song that you used to love but now hate

Debimos ser muchos a los que esta cancion no tomó por sorpresa y nos habló con tanta contundencia que no nos quedó otra que respirar profundo y sentir la fuerza de las rimas vibrando en la sangre. No se cuantos seamos los que quedamos saturados de tanto oirla y tener que ponerla.

A mi, aún cuando me sigue gustando y sería incapaz de odiarla, me da una bolita que me sube y me baja cada vez que alguien se me acerca, me mira con la cara de creer que va a convencer y dice:

-"aaaaaaaaaaaaaaaaaaayyyyy, ponla, siiii???".

A lo que respondo una de estas tres:

-"ya la puse"

-"mas tarde"

-"acaba de sonar calle 13"

Y es ahí cuando suelo encontrarme con una pared de confusión que muta en más intentos de convecerme e imposibles argumentos del tipo "aaaay, es que estaba fumando" o "ay mira, nadie está bailando" o "pero no importa, ponla otra vez" y yo respiro profundo y trato de evitar que esa situación se meta en mi sangre. La canción me cansa, pero creo que es la gente la que realmente me parece insoportable.

30 days 30 songs

2011-05-19T17:25:00.002-05:00

Day 15 – A song that describes you

No se si me describa, pero por ahí va la cosa.

Era eso o soil´s song.

30 songs, 30 days

2011-05-18T12:56:00.003-05:00

Day 14 – A song that no one would expect you to love

El merengue electronico de Omega el fuerte es la continuación de lo que han hecho otros grandes como Proyecto uno y fulanito, para mi, grupos de genios capaces de plasmar la confluencia de lugares, experiencias y sonidos al ritmo de merengues y mambos que suenan a lo que suenan las calles desde puerto rico hasta el bronx.

"era fácil identificar, el carro blinbliniado del capo del lugar".

30 days 30 songs.

2011-05-17T14:44:00.004-05:00

Day 13 – A song that is a guilty pleasure

Tengo pena. Mi reputación va a terminar por acabarse. Despues de esto, hay cosas que no voy a poder volver a decir, ni hacer, hay palabras que no voy a poder pronunciar y amigos que me van a dejar de hablar. Luego de este post, algo en mi vida va a cambiar para siempre. Ultimamente me he dado cuenta que hay varias personas aquí y allá que están siguiendo esto, y creo que les va a sorprender lo que viene.

Entiendo que me dejen de hablar.

Ah...ya entrados en gastos, tengo el segundo disco de locomia en mi casa en bogotá.

30 days 30 songs

2011-05-16T12:02:00.006-05:00

Day 12 – A song from a band you hate

Detesto a motley crue. De veritas. me dan nauseas, me ofenden, me parecen peligrosos. Son ese lado con el que los w.a.s.p coquetean constantemente, con el que juegan para reafirmar su identidad, su xenofobia, su repulsión por el otro. Eso y las moticos y las guitarras y esas baterias postizas y el pelo y el sonido. Cada cosa de Motli cru me fastidia hasta la médula, desde el señor Lee hasta los metaleros a los que el mundo se les acabó en 1990 y viven sus días revolcandose en la añoranza de un sonido que a todas luces es repetitivo y plástico. Tanto me molestan que no me preocupa mucho el destino de Nikki Six, pues honestamente creo que hace más en el infierno, donde tanto dice querer estar.

Y sigo con esto porque en materia de odios a bandas disfruto al revolcarme en el desprecio. Y es que no puedo evitarlo, porque va uno y mira a los infelices de vampire weekend que caminan tan felices por el upper east side con su actitud de bandita bonita y de un momento a otro, cuando uno se espera todo menos eso, los muy infelices deciden sacar sus raíces africanas. Si, el harlem que hay en ellos, que ven a la distancia desde sus apartamentos en pisos inalcanzables. No se que me da mas rabia, si el hecho de que estos desgraciados anden por la vida como exploradores del imperiales del siglo XIX que retornan despúes de haber visto las maravillas exoticas del otro, que vivan a la manera de Indiana Jones, robando reliquias y saqueando sonidos, o que nosotros hagamos un escandalo agradecido porque les dio por mirar al sur global con sus ojitos refinados. Recuerdo una vez que un man en radionica dijo acerca de una entrevista que tuvo con esos tipejos "y entonces él me dijo "de Colombia viene la champeta, cierto?" y yo le respondí si, y le sugerí que buscara la música de charles king. No voy a decir que lo hizo, pero pareciera charles king los influencia en su último disco". Y es ahí donde aparece el subalterno arrodillado y da las gracias por el asalto a guitarra armada. Lo explica mejor Fanon que yo, eso sí.

30 days 3o songs

2011-05-15T17:02:00.004-05:00

Day 11 – A song from your favorite band

Opeth es todo lo que yo quiero, y lo que odio y me asusta y me recuerda cosas y me hace sentir bien y mal y triste y no tanto y feliz y de mal genio.

30 days 30 songs

2011-05-14T21:30:00.004-05:00

Day 10 – A song that makes you fall asleep

Dj shadow, por los siglos de los siglos metido en los sotanos de viejas tiendas de discos con el único objetivo de encontrar el sonido extraviado, escondido en algún vinilo por siempre desconocido.

NiT GriT, bajos wubi, calles oscuras, fabricas en ruinas, retorciendo al dj shadow.

30 songs 30 days

2011-05-13T12:58:00.006-05:00

Day 09 – A song that you can dance to

Si fuera justo con el devenir del tiempo, la canción sería una elección fácil. Hangover de Buraka Som sistema, que no me está haciendo bailar solo a mi, sino que explota en las pistas de baile desde zimbawe hasta Japón. Si fuera coherente con la inmediatez, tendría que poner My Thing, de Jeff Beck, porque está sonando en este preciso instante, y tengo que decir que me fascina mezclarla con el cover de Galvanize que hace speed caravan, aunque no siempre es fácil incluir esas dos canciones en una fiesta. Tambien pensé en el grupo fantasma o brownout, porque ese señor Quesada es un genio del ritmo.

Tambien pensé en Giv Mi Mani (turbo mix) de Magnifico, que suena al estandar rumbero de 125 bpm y que es una granción para la pista de baile aunque tiene el problema de no tener casi momentos que permitan mezclarla, lo que obliga a que suene completa y eso a veces es cansón.

Por eso me decanto hoy con Guajira ´78, de Greenwood Rythm Coalition. Lo tiene todo, los breaks, el sabor, ese momento al final de la canción que permite salir de ella y entrar a otra sin que se sienta el cambio. Sirve tanto para oirla sentado en la casa, tomandose un trago antes de que comience la fiesta o para ponerla en el momento exacto en que todo el mundo está bailando. Aunque para qué nos decimos mentiras, Names You Can Trust es el sello independiente mas divertido que hay y casi todo, por no decir que todo, lo que sacan, sacude los cuerpos y obliga a bailar.

30 days 30 songs

2011-05-13T12:42:00.002-05:00

Day 08 – A song that you know all the words to

Antes de que blogger se putiara, la canción era Fealdad, de Los Tres, que es una canción maravillosa. Pero hoy, realmente, me levanté con las notas de Howlin´Wolf y su sitting on the top of the world.

30 songs 30 days

2011-05-11T15:24:00.001-05:00

Day 07 – A song that reminds you of a certain event.

El dia 5 fue tiempo, ayer espacio, y hoy es algo asi como tiempo y espacio. Debe ser un buen día para publicar esto, porque curiosamente en los últimos días he pensado bastante en una estancia sin querer que tuve en toronto en el año 2000.

En esa estancia, Kiss estaba haciendo una gira, su gira numero 45 de despedida. "Hasta aquí llegamos, compren sus boletos, nos fuimos, ya no nos van a ver" World Tour. A mi, la verdad, no es que me mate Kiss, pero mi amigo roquerisimo de ese momento, 10 años mayor, quería ir. Así que que compramos las boletas y nos fuimos a ver a Kiss fuera de la ciudad, en el mismo lugar donde grabaron detroit rock city.

El concierto se acabó y no teniamos como volver, asi que deambulamos 6 horas en el pueblito tomando café, caminando y jugando billar en un bar en el que decidimos emborracharnos porque no habia un plan mejor. Luego volvimos y al llegar a Toronto nos dimos cuenta que el metro estaba cerrado. Tuvimos que caminar más y, a estas alturas, empezó a sonar en nuestras cabezas la canción de una banda que veríamos meses despúes, que acababa de sacar su primer disco y cuyo vocalista nos habia juntado, a mi amigo y a mi, por primera vez. Así que empezamos a cantar por la calle hasta que encontramos una estación del tren abierta, casi dos horas despues de llegar a la ciudad.

A perfect Circle, 3 libras

30 songs 30 days

2011-05-10T16:25:00.003-05:00

Day 06 – A song that reminds you of somewhere

Me pasa que no soy exactamente llanero, o no soy en lo más minimo llanero, lo cual, a mi parecer es bueno y sano. Me pasa tambien que crecí viendo al llano cambiar. me pasa que voy y vuelvo y no puedo volver o es mejor no volver o a veces me sugieren que mejor no vaya, que hace mucho calor. Me pasa que odié la musica llanera y luego me vi lentamente envuelto en todo lo que significa. Vi a mis primos poniendose cotizas luego de negarlas toda su infancia y me vi a mi caminando el piedemonte. me vi escribiendo sobre el llano y tomando cerveza en las tiendas de lugares donde nadie sale luego de las 6 pm.

Me pasa que un día sentí la violencia de todos los recuerdos de mi vida con la primera nota de una arpa.

Intenté pensar en otros lugares, me esforcé. pensé en hacerme el anglo y luego pensé en pensar en viajes y canciones, en aparatos electronicos y dias de demencia por la falta de música. Al final, por más que lo niegue y le quiera dar la espalda, algo tengo del llano.

Claro, el cholo reifica las identidades y afirma esterotipos, pero que le hacemos si el tipo tiene esa voz que atraviesa la sabana y se transforma en el horizonte.

30 songs 30 days

2011-05-09T15:23:00.001-05:00

Day 05 – A song that reminds you of someone

Hoy, Refugio, de Catupecu machu.

30 songs 30 days

2011-05-08T14:56:00.006-05:00

Day 04 – A song that makes you sad

Llevo todo el día con esta entrada abierta. No he sabido qué elegir y mientras el dia pasa me doy cuenta que no quiero poner nada, o que no se que poner. Al final las canciones que relaciono con la tristeza me dan mucha tranquilidad y no siento que haya algo que me pone triste. El asunto es diferente y no tengo muchas ganas de ahondar en eso aquí.

Así que pienso en canciones que me hacen viajar en la tristeza, que me ayudan a entender su presencia y permiten que navegue con mayor calma en ella, hoy al menos.

Blockhead, que sonaba mientras hacía arroz.

Mar de grises, un viaje a lo insoportable.

Alcest, porque es Alcest y de eso se trata

-(el tango no vale porque el tango es malo y lo que genera es mucho más macabro)

Ya sabía yo que al llegar aquí, este jueguito me iba a sacar la piedra.

30 songs 30 days

2011-05-07T11:39:00.003-05:00

Day 03 – A song that makes you happy

Un día que ya no recuerdo descubrí que tengo mucha tristeza acumulada en mi. Otro día que ya no recuerdo supe que esta canción conseguía, casi siempre, que no sintiera eso por nueve minutos.

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Día 3.1

Ayer me enteré que la canción menos favorita terminaba siendo, para mi, una busqueda en el olvido, en el acto de voltear la mirada, un volver a lo que se deja de lado. "menos favorita", así lo tomé, algo favorito pero no tanto, que me gusta pero no está, que no me llevaría de viaje pero que siempre extraño porque siempre vuelve a recordarme que existe y que quiero o extraño.

Hoy es la canción que me hace feliz. Pero no hay una canción que logre, ni felicidad ni alegría, pero hay muchas que me engañan y me hacen cerrar los ojos para que olvide. Como un día que volvía a mi casa muy tarde en la noche y en el reproductor sonó rise to the level, y yo esperaba que dijera "signs on the water-signs on the waterfall" y caminaba y creo que me sentía bien.

30 songs in 30 days

2011-05-06T12:52:00.003-05:00

Day 02 – Your least favorite song

Powerslave no tiene la culpa. Ahora

En la caja de discos de un amigo se encuentra muuy bien cuidada la discografía de Maiden. Su dueño, en este momento, cuida mis discos tambien. El tipo creció conmigo y ambos crecimos con canciones cómo esta, emborrachandonos en su casa o en la mía y oyendo música hasta que nos daba sueño o el alcohol nos mataba.

Es la canción menos favorita de hoy, pero como me gusta.

- mientras escribo esto, alguien me obliga a oir "Celos de hombre" de la sonora margarita. The rime of the ancient cumbia. No fue una buena experiencia

30 songs in 30 days

2011-05-05T11:38:00.004-05:00

1. Day 01 – Your favorite song

Es mi canción favorita hoy. Realmente, cada vez que reaparece en mi vida termina por ser mi canción favorita.

no juego mas

2011-05-04T12:25:00.002-05:00

me dejo el alma y ya no se por qué

ya no se por quien.

Santullo

Tatuarse una canción

2011-03-22T13:44:00.002-05:00

Me da la impresión de que si uno quiere tatuarse una canción, la manera más respetuosa ha de ser con un cuchillo. Inscribirsela en la piel hasta que la partitura se vuelva una cicatriz y se sangre tanto como se cree que es posible sangrar cuando es oída. La asepsia de un sitio de tatuajes parece no ser el lugar para dejarse un sonido en el cuerpo, la aguja y la tinta se antojan demasiado sutiles para adelantar el ritual. Más aún si esa canción es la Última Curda. ¿Cómo tatuarla? ¿Habrá que pensar que antes de hacer cualquier cosa es necesario, como primer paso, abrazar completamente su significado, levantarse todas las mañanas y repetir a la manera de un mantra “la vida es una herida absurda”? Habrá que llorarla? O ahogarse en aguardiente? sentirla completamente en cada poro que será marcado con tinta, que va a sudar la canción y el dolor que implica? ¿Habrá que pensar en un juego de ir y venir entre la voz de Goyeneche y las imágenes que narra?, ¿vivir el hondo bajofondo? Tal vez no. Tal vez solo hay que decir que es un tango bonito. Pero sabemos que no es un tango bonito. Es un tango-muerte y decadencia, es la descripción de la caída en espiral, del perder el control en la vida y darse contra las paredes rebotando de un lado al otro sin ninguna dirección concreta.

Me mandan las partituras y las veo mientras quien va a cometer ese acto me pregunta cual me parece mejor. Yo abro los archivos y pienso qué frase me gustaría tatuar en mi cuerpo. Solo la partitura, con la letra como un secreto que guardo para mi con celo. Esa frase que Goyeneche canta pero que ahora es mi frase, en mi piel, respirando conmigo. Una canción que deja de ser solo un sonido y empieza a volverse parte de mi, que camina conmigo, se emborracha conmigo, duerme, respira, juega fútbol y me cuida, siempre sabiendo que ella es ese momento, ese instante en que el polaco suelta su voz gruesa y hundida en whisky para decir, en otro tiempo y en otro lugar, lo que yo le ordené cantar.

Cada vez que digo la frase tatuarse la última curda, pienso inevitablemente en que hay algo más que se está haciendo, algo mucho más profundo e intimo que el acto de sentarse en un silla para que un tatuador ponga una aguja con tinta en el propio cuerpo. Tatuarse la última curda parece más cercano a decidirse a hacer de la historia una cicatriz imborrable que contiene toda la decepción y esperanza que la vida puede ofrecer. No es tatuarse una canción ni un recuerdo, ni siquiera es afirmarse en el gusto por el sonido. Es más bien apropiarse de cada nota y de cada gemido desgarrado, de la voz ronca de Goyeneche y del bandoneón y reclamar en esa canción todo lo que ha sido despojado por el tiempo, todo lo que el tiempo ha arruinado, todos los vestigios y todos los sueños. Reclamar para sí cada emoción que esa canción puede inspirar en cualquiera, hacer un tango del mundo un tango propio.

Eso.

i am home now

2011-02-13T13:47:00.001-05:00

When i go its never far

The Road is long

I am home now

balkan beat box- My baby.

una lista, parte 1.

2010-12-26T18:53:00.010-05:00

Las listas de los discos del año son una vaina muy mezquina, casi siempre pretenden dar una sentencia objetiva, un repaso por el mercado, por las nuevas tendencias, por el buscar hacer tendencias. Cómo hacen? cómo deciden cúal es el disco del año? cómo se atreven? Las listas de las revistas deambulan entre lo que más se vendió, lo que mejor se pagó, los gustos personales... en general son listas de mercado, para el mercado. A veces, hay otras listas más bonitas, por lo menos más honestas, que regalan momentos de la vida de alguien y se ponen ahí quien quiera ver. Luego de listas como las linkeadas, a las que en general me suscribo, sentí una especie de ansiedad y ganas de decir que yo tambien oí música este año. Trataré de poner cosas que esas otras dos no hayan puesto ya, cosas que me gustaron, sin ningún orden en particular..

Deftones: diamond eyes.

Al final de este año, nadie habla de este disco, ni de su bajista en coma, ni el espiral de decadencia de la banda, ni de su retorno. Por alguna razón, para mi este disco significa muchas cosas al tiempo. Es oscuro, sexy, peligroso, violento, atrevido, sensual...cada canción me ha hecho feliz cada vez que la oigo.

Afrocubism: Afocubism

Yo me imagino cuantas cosas se podrán decir de este disco, del sur global, del exotismo, del rótulo música del mundo. No importa, o si, pero de cualquier manera cada canción de este disco esta hecha con tal cuidado, creatividad y calidad que cualquier discusión se queda corta ante lo que logró esta gente.

Agalloch: the Marrow of the spirit.

Cuando todas las bandas del black, del folk metal, del sludge, del doom, del progresivo, de todo el universo metalero, quedan estancadas en riffs determinados, bandas como Agalloch destrozan cualquier expectativa posible y crean discos destinados a cavar profundo en el abismo. Yo no puedo, aún, describir con claridad lo que esas canciones han generado en mi, como me han frenado en la mitad de las calles, como parecen compaginarse perfectamente con el invierno.

Isahn: After.

En los últimos años, las bandas de black se han obsesionado con meterle vientos a sus cancioncitas. Casi nunca logran que ese sonido se vuelva organico, es decir, que haga parte de la canción y más bien suena como un sonido marginado. Si logran superar la voz rasgada-gutural de ihsahn, se van a encontrar con algo que nadie esperaba fuera a salir. On the shores debe ser una de las canciones mas impresionantes que he oido en muchisimo tiempo.

Flying lotus- Cosmograma

En una de esas revistas de música e instrumentos comparaban los juegos de sintetizadores, programación y beats de este señor con formas de improvisación del jazz. Claro, algo debe tener que ver que sea familiar de John Coltrane para que lo digan. Cuando Flying Lotus comenzó, hacía una especie de hip hop experimental que lo fue llevando a lugares cada vez menos comúnes hasta que terminó sacando el Cosmograma, un gran viaje por el sonido de un laptop.

Reflection eternal- revolutions per minute

Hay varias razones por las cuales al gran Talib no le ponen mucha atención. Sin embargo, el tipo es un excelente rapero, sólido como pocos, se sabe mover muy bien entre las letras de la calle, temas políticos, amores, tristezas. Talib rapea sobre la vida. Es fuerte, no escapa a la dureza de la ciudad pero siempre ve más allá de la venta de crack. Hace parte de esa recuperación del hip-hop clásico, menos lowrider y champaña y mejores beats funkies, mas soul, mas r&b, mas barrio. Talib es como volver al native tongues, siempre de la mano de mos def y common, pero con el wu tang rondando siempre en cada esquina.

Vendrán otros.

dos imagenes

2010-12-17T14:41:00.002-05:00

La imagen que suele aparecer de mi papá aquí y allá siempre me ha parecido extraña. Alguna vez me invitaron a escribir en una revista similar a ésta y lo expliqué. Es un retrato en el que el señor Alirio se ve dormido, con la mirada perdida, como si le hubieran tomado la foto recién levantado, como si tuviera guayabo. Es un retrato extraño porque sus ojos se dirigen más bien hacia el suelo, como si el espectador tratara de iniciar un dialogo con él y mientras tanto Alirio decidiera ver los zapatos de una persona distante para mostrar su falta de interés en la conversación. Pienso en esa imagen cada vez que alguien quiere hacer algo con relación a mi papá.

En algún momento, la imagen que rondaba era una ampliación de una foto que mi mamá nos tomó en la Guajira, corriendo sobre un muelle. Por alguna razón, tengo la imagen de la Guajira en aquel momento como un lugar café: agua café, palos café, el muelle de color café que temblaba a nuestro paso. Esa imagen es curiosa. Se publicó originalmente en la contraportada de la revista Colombia Hoy y se reprodujo en otros lugares. A veces alguien me reconocía y decía “yo tengo esa foto en mi biblioteca” o “la tengo aún sobre mi escritorio”. Casi siempre la mención a esa foto va acompañada de una sonrisa cómplice, amigable, definitivamente melancólica. Nadie se escapa. Ahí está el Capi Pedraza, corriendo con una camisa azul y su gorra de cuero, tomando a su hijo de la mano, corriendo hacia quien sabe dónde, seguramente hacia la victoria siempre. Al fondo, o lo que se parece a un fondo, el cielo azul, muy azul, que se confunde a veces con los colores de nuestra ropa. Es difícil no caer en las manos de esa foto tan llena de movimiento, tan distinta a la que circula ahora en cada evento y conmemoración. Ese retrato es tan serio pero tan deficiente en todos los sentidos, captura la expresión de un hombre muerto ya, arrinconado en el olvido, un ser que no quiere mirar a nadie, que quiere mantenerse fantasmal. La segunda está decididamente elegida para hacer llorar al espectador, llevarlo por los caminos de la empatía y fortalecer los discursos de sueños y familias rotas por la violencia.

En mi casa, sin embargo, hay una imagen que siempre me ha impactado a mí. En ella, mi papá no está. Pero precisamente de eso se trata. Alguna vez -los que vivieron esto sabrán el día, la fecha y los sucesos mucho mejor que yo- una cantidad de gente decidió tomarse el concejo de Bogotá y exigir a mi papá de vuelta. Entraron, con pancartas y decisión, por las puertas que albergan esa falacia que llamamos democracia, y se tomaron el recinto. No recuerdo cómo habrá terminado el asunto, seguramente no les devolvieron a mi papá, pero eso no importa ahora. En esta imagen, refundida entre las fotos de mi casa, varios amigos del tal Capi están en sentados de frente al auditorio, y mi mamá está con ellos. Todos ahí, exigiendo el retorno de un amigo, de un compañero, de todo eso que se llevaron. En esa imagen mi papá, evidentemente, no está, tampoco estoy yo, que siempre preferí ocultarme en el fútbol y las pataletas antes que enfrentarme a todo lo que ellos y ellas peleaban. Pero esa imagen deja ver otras cosas. La no presencia de Alirio hace que emerjan otras emociones, otros afectos, que aparezca la rabia y la dignidad que se niega a desaparecer con él. En esa foto no está él, pero están los amigos de mi papá y sus luchas, esas por las que las que terminaron llevándoselo.

Todas estas imágenes capturan momentos diferentes, emociones diversas. Podría decir que el retrato en primer plano es parte de esa figura pública del abogado defensor de derechos humanos, mientras la foto conmigo tiene un carácter más privado, que establece una conexión distinta con el espectador y que lo obliga a recordar que ese señor solemne y serio también era un papá, tenía una familia. No deja de ser curioso como ambas figuras reafirman una serie de dicotomías que terminan dividiendo a mi papá en dos, o en cuatro o en ocho o en doce según sea necesario. Fundamentalmente en dos. De una parte, la vida pública, de otra, la vida privada. En las conmemoraciones mi papá suele aparecer en su primera condición, es decir, como figura que defendía lo común, el derecho de la gente a ser gente. Podría preguntarme porque no aparece esa otra faceta, sin embargo, las razones pueden ser -son- bastante diversas y eso es lo que menos me interesa. Lo cierto es que lo que se afirma en ese ejercicio no son dos facetas, sino más bien una ruptura. La vida, a través de las imágenes, se convierte en una serie de eventos fijos cuya conexión solo es posible en la presencia de aquél que, ahora, no está. La figura de mi papá se reconstruye a través de esos fragmentos, en una constante búsqueda de agarrar el tiempo, de volverlo a poner en juego hoy, de negarse a la victoria de la muerte y, en el caso de mi papá, la sustracción de su cuerpo del ámbito social como forma de aniquilación de su presencia, como la afirmación de la incertidumbre y la parálisis.

Podría decir que hemos tratado de reconstruir el cuerpo de mi papá de muchas maneras, que a través de ejercicios como las conmemoraciones, o fijar imágenes en el tiempo, hemos buscado la manera de recuperar el cuerpo que nunca hemos podido encontrar. Es como si a través de esos ejercicios intentáramos dar una pelea que en otros ámbitos perdimos hace mucho, o que por diferentes motivos dejamos de dar. En ese sentido, esas dos imágenes, que resuenan en muchos lugares, terminan siendo increíblemente relevantes con relación a la búsqueda de...no digamos construir memoria, sino más bien resistir la consolidación de una memoria hegemónica que subsume la vida de mi papá y lo convierte en un ser marginal y abyecto. Sin embargo, algo me incomoda de ese proceso. Entre las dos imágenes, hay una evidente dislocación, algo que no cuadra en ninguna, o mejor, algo que no cuadra con relación a lo que se busca, a la definición de la figura de mi papá. En general, me atrevería a decir que el asunto cuadra en pocos casos, pero en el de mi papá, que es el que en este momento me interesa, el asunto cuadra menos. La construcción de su figura se desplaza siempre de lo público a lo privado, dejando un vacío enorme en el tránsito o la distancia entre un lugar y el otro, pero lo que es más importante, acentuando la diferencia entre ambos lugares.

Siempre le temí a este momento, a que me tocara a mí pensar en la tan famosa conmemoración. No sé qué hacer ni cómo realizar el performance del recuerdo. No es un asunto de desdeñarlo, pues sé de la importancia que hacerlo ha tenido, pero yo no tengo la menor idea de cómo llevarlo a cabo. Desde la preparación me entra cierto nerviosismo, y tener que imaginar el evento en sí, me causa pánico. Las miradas, los silencios, la búsqueda conjunta por recordar la existencia de alguien que ya no está. “Yo conocí a su papá”, me han dicho muchas veces, y nunca he sabido cómo responder a ese acto tan sincero de solidaridad. “Yo conocí a su papá” me dicen, esperando -pienso- algún tipo de respuesta que por un momento nos ayude a pensar a todos en él, a articular nuestras vidas desde el pasado. Un acto ritual que estoy definitivamente incapacitado para llevar a cabo. Me miran, con la misma mirada con la que me cuentan que me tienen en su escritorio con mi papá corriendo y tomándome de la mano, como si la esperanza se condensara en esa foto y yo me quedo mudo, impávido, sin saber nunca cómo responder a lo que entiendo es un llamado a recordar juntos, o a que por lo menos establezcamos algo que nos une. De alguna manera, en esa frase recurrente emerge la búsqueda de construcción de puentes entre diferentes tiempos, espacios y emociones. Entre la intuitiva búsqueda por sentidos del pasado, por la remembranza como posibilidad de traer el pasado al hoy, hay algo que es profundamente insondable. Ese pasado se nos escapa constantemente, se diluye una y otra vez en nuestros intentos por capturarlo, se convierte en algo particularmente etéreo que intentamos una y otra vez evitar que pierda su presencia en nuestras vida. Es la distancia que hay entre la imagen y la vida. Observamos la imagen y tratamos de descubrir en el rostro, en la escena que ha sido capturada por la cámara, las señas que nos ayuden a reconocer ese pasado. Una mueca, un pliegue de la piel, la contorsión, el movimiento, a veces como un intento desesperado por encontrar alguna semblanza del tiempo en los límites de la figura observada.

Ahora pienso que ese pasado es inaprensible, que a pesar de su inevitable condición de constitución del presente no hay forma de capturarlo en el hoy. También pienso en la figura de mi papá, fragmentada entre los tiempos imaginados, dividida entre lo público y lo íntimo. Repaso aquella foto en la que no está y pienso que a pesar de su no presencia, es precisamente eso lo que le da el aura de su existencia. Es ahí, no en otro lugar ni en las otras imágenes, donde la idea de Alirio converge y adquiere sentido. Si yo pudiera, cada vez que alguien me preguntara que foto debo usar para acompañar el nombre de mi papá, le pediría que fuera aquella imagen en la que la rabia de todos sus amigos y amigas se reunió por un momento, decidida a romper la impunidad que acecha, gritando que a la gente la pueden matar, pero el tiempo y su presencia en el presente, no se borra. Ahí, en esa imagen donde mi papá no está, curiosamente es donde yo lo veo.

Julia navidad.

2010-11-24T16:24:00.002-05:00

Así debe gritar Bjork cuando la esten estrangulando. Ella, en el callejón a la salida del sitio del concierto, con las manos de un hipster demente alrededor de su cuello y el sonido de los huesos quebrándose y vibrando en la piel.

Tal vez a eso se parezcan las pesadillas de Mary Poppins. La voz crepitante, la guitarra tan lenta, la batería expectante. Y mientras tanto Julie Christmas, narrando una historia, saltando con cierto ritmo entre las palabras, llevandonos con tranquilidad al lugar donde descansa el horror.

Tal vez a eso suena el dolor más profundo en el corazón, el que nos acompaña y nos hace pensar en la muerte como posibilidad. Al que le damos la espalda pero nos mira con cierta indulgencia, ese sufrimiento que hacemos de cuenta que no existe porque, si somos hombres, no nos está permitido sentir.

Eso es lo bonito de esta mujer. La primera vez que la oí fue particularmente confuso. Un reto. No es la cantante de metal que lanza gritos guturales, ni tampoco la que explota su timbre en funcion del hard rock. Ella no es la figura de la naturaleza prístina, la belleza peligrosa que se contrapone al horror de un sonido que quiere evocar el mal más malo. No hay en ella la representación de una princesa, ni una doncella antes de un ritual satánico. Ella juega con otros miedos, otros dolores, otros sufrimientos. Los pone en juego en su música, en la manera en que se desgarra su voz y muere con la guitarra, o en la forma en que se deja llevar por su propia desolación, por las historias que narra con particular suavidad para luego explotar en los oidos. Ella se sitúa en los límites de nuestras concepciones sobre lo que entedemos por el miedo y lo desestabiliza, nos obliga a temer distinto, a explorar-nos y reconocer que ahí está el dolor, que el miedo no se ha ido, que se esconde en algún lugar de nuestros cuerpos, agazapado, listo a emboscar. Es de alguna manera como si mientras todos los demás quisieran pintar un panorama de un terror externo, Julie Christmas nos dijera que no tenemos que buscarlo afuera, que solo hay que mirarnos para sentir como nos descomponemos con el tiempo.

De paso, es una invitación cordial a esperar a Bjork a la salida de su próximo concierto y tratar de comprobar que tanto se parecen estas voces cuando una de las dos, la que habla de la vida, agoniza, grita y patalea.

mixtape 3 o 4 o ya no se

2010-09-20T10:45:00.003-05:00

Bueno, en algún lado me pidieron esto y le he venido dando vueltas. Esta hecho de una manera un poco brusca, pero en fin. El playlist lo pongo despues. De todas maneras, arranca con una canción brasilera que no lo es tanto (es mas bien una cancion hecha en brasil) y termina con luis towers. En la mitad hay diferentes sonidos de diferentes lugares.

4 by dontomeito

a silver mount zion

2010-09-14T12:38:00.002-05:00

Mientras el mundo es saqueado, los zombies caminan por las calles y se palidecen las pieles de la gente antes de dormir, A silver mount zion canta. Al tiempo que el tiempo se acaba y en las metrópolis postcoloniales revientan los truenos de una decadencia insoportable, el sonido de una guitarra se despliega entre la tristeza y la esperanza que no deja de parecer más bien un canto a lo primero aferrandose tercamente a lo segundo. Las ciudades gigantes se doblan mil veces y en cada esquina esconden los trazos del camino a sociedades autómatas y muertas, donde suenan violines y chelos que relatan la historia de como llegaron hasta allí, hundiendose sordamente en la soledad y la miseria. En el siglo XIX, Marx apelaba a ciertas metaforas e imagenes en las que el trabajador aparecía totalmente sometido y alienado cuando se le sustraía el trabajo, que para Marx,es mas o menos el mojo de austin powers, es decir, la vida, la fuerza, la posibilidade de ser. Y así construye sus paisajes sonoros A silver Mount zion, no desde la miseria del trabajador esclavizado, es decir, no desde las maquílas y su brutalidad, sino desde los centros comerciales y casas y labradores en los suburbios, como pincelazos que van cerrando el horizonte hasta aprisonar la creatividad, la vida, el movimiento.

Y así van cayendo las notas y los cantos, que a veces parecen cansados y ágonicos. Las tormentas de nieve silencian la ciudad y le dan otro tiempo a las ciudades, y mientras tanto a silver mount zion suena esperando que el cielo comience a bajar, como estripando lentamente el espacio hasta que todo explote.

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2010-05-16T13:57:00.003-05:00

First breath after a coma deja destellos de vida en cada nota. Camina entre un extraño mutismo, entre un aparente silencio del discurso, como si no dijera nada y al tiempo lo dijera todo. Emerge con calma de la calma misma, se pasea entre la melancolia y la resurección, o mejor, entre el abismo y la afirmación de lo posible. Sin embargo, algo se escapa, o se vuelve curiosamente difusa. Entre lo que suena, lo que quieren expresar y lo que siento cuando oigo la cancion, emerge una zona oscura, inapropiable o incomprensible.

Asi oigo first breath after a coma, como si la canción me estuviera llamando a sacudirme la tristeza que llevo a cuestas y que me reduce a un ser parcialmente fantasmal, que deambula en silencio entre edificios gigantes, que es visto desde la distancia con una mirada que parece mas un escrutinio a lo insodable. Tal vez así me veo yo desde afuera, como preguntandome que hace ese tipo caminando así, moviendo la cabeza así, al ritmo de qué, vistiendose así, Pensar así, al ritmo de una canción que explora el momento en el que alguien abre los ojos y trata de respirar otra vez, sabiendo esta vez que respira, que ese acto es su acto, que lo desea, desea respirar y busca atrapar el aire para poder luego vivir, ser, respirar otra vez.

Curioso como una canción tan llena de esperanza puede terminar por acabarla.

Deliciosa esquizofrenia

2010-05-04T12:50:00.002-05:00

A Jose le gusta ruben blades, y le pega a los tambores cuando no está haciendose el serio. Escribió esto y lo puso a circular por los correos. Lo reproduzco aquí, porque me parece vale la pena leerlo.

Rubén Blades, una leyenda viva de la cultura y de la política latinoamericana, tocó durante tres horas en el Coliseo Cubierto “El Campín” el 1 de mayo, en un escenario esquizofrénico.

Antes de que empezara la murga, aparecieron varias personas con camisetas de la campaña a la presidencia de Antanas Mockus. La gente se levantó de sus sillas y aplaudió. Luego los promotores de la acción política repartieron tiritas fluorescentes de color verde, y con ellas se alumbró el baile durante las tres horas.

Rubén comenzó cantando “El Padre Antonio y su monaguillo Andrés”. Dedicada al padre Arnulfo Romero, asesinado en 1980 en el Salvador por defender los derechos humanos. El público pudo bailar “Pablo Pueblo”, en homenaje al Día Internacional del Trabajo y se pidió que el próximo gobierno tuviera en cuenta que las mujeres deben recibir los mismo que los hombres. Tocó “Plantación Adentro”, en la que se denuncia la marca histórica del esclavismo en las plantaciones latinoamericanas. Cantó “Ojos de Perro Azul”, como el cuento de García Márquez, en la que se alude a los “pueblos corriendo en eternas retiradas” y a los hombres que se niegan a esa huida, como tantos los que han enfrentado a la muerte en nuestro territorio. Mejor dicho. Rubén Blades cantó a lo que siempre canta, a la verdad, a la justicia, a la memoria. Y el público que coreó al inicio por Antanas Mockus cantó también “Desapariciones”, escrita contra las dictaduras de Argentina y Uruguay, pero según sus propias palabras, también para cantar aquí en “democracia”.

Votar por Antanas Mockus, con el corazón y la mente puestos sobre la libertad, con la conciencia acerca de los crímenes que han definido la democracia en nuestro país, y con el relacionamiento entre esos crímenes y su causa, encallada en la acumulación de tierras, poder y dinero que mató a Camilo Manrique y a Pablo Pueblo, es simplemente esquizofrénico. Claro, esa elección tiene varias lógicas: No más Uribe, rechazo a Santos, rechazo a Petro porque se le concibe igualmente conflictivo o peligroso, y en algunos casos, por la aventura de lanzarse a la nada, distinta del monolítico destino invariable de los últimos ocho años. Pero aunque esa elección tiene lógicas no tiene coherencia.

Mockus continuará, como todos los candidatos, con la Seguridad Democrática. Ahora la enmarcará en la legalidad, es decir, la continuará, sin esas cosas feas que no nos gustaron de ella. Lo terrible es que la propuesta de consenso social para definir el disgusto que motiva los cambios es la naturaleza ilegal de lo rechazable. Así, no lo es la funcionalidad del poder del Estado para la construcción de un tipo de país que se nos estructuró en contra la paz y la justicia social. Por eso ahora todos los ilegales estarán prohibidos jurídica y culturalmente, asimilables a Mancuso y a Don Berna. No importa que las leyes hayan sido producidas por para-politicos, o por oligarcas rapiñosos. Su contenido no es objeto de discusión. La estrategia de la Seguridad Democrática, que era la de convertir la política antisubversiva en una política legitima y legal sobre la base del antiterrorismo, tiene ahora un camino para su consolidación más propio de intelectuales de derecha que de finqueros, pero al fin, de derecha, no neutro. Para todos los problemas del indio que trabaja en las plantaciones de Palma Aceitera, o del trabajador acusado de ser privilegiado frente a los pobres, la respuesta es la misma: “La vida es sagrada”, y por defecto, “no me acuerdo de qué opiné cuando bombardearon el campamento de Raúl Reyes en Ecuador”. Y la elección por Mockus es entonces por una perspectiva, que mira para un lado mientras la esperanza mira para el otro.

Si Mockus será el próximo presidente, ello será mejor que si lo fuera Santos. Pero ello, con su lógica, no es coherente con un baile por la verdad, la justicia y la memoria.

José Antequera Guzmán

Discos olvidados.

2010-04-02T18:02:00.007-05:00

Celia Cruz, the forgotten Tapes.

Era 1993 y Celia ya vivía en Miami, o donde sea que viviera ella (yo supongo que era Miami). Su "azucar" le estaba causando diabetes musical. Una noche le dijo a su esposo que ella no podía estancarse, que sentía que de los años de la Sonora, de aquella época en la que creyó en la revolución cubana a su nueva época como orgullosa gusana poco había cambiado musicalmente. Los mismos bongoes y el mismo tumbao, decía preocupada mientras se miraba al espejo y buscaba impacientemente algo que la sacara de la monotonía salsera, o mejor, de la manera en que todos movían las caderas al ritmo de las trompetas. "Demasiadas trompetas mi amor", le dijo una vez a Tito Puente que intentó, para ella, saturar varios discos de saxofones y timbales monstruosos que solo exacerbaron el descontento de la cantante.

Fue así como durante una gira en Alemania conoció el cuero. O mas bien, conoció el latex y el cuero y los látigos y toda a esa exaltación del sadomasiquismo en las manos del rock industrial. Al comienzo los vio desde la distancia, en la entrada de un bar gótico en el que los chicos y chicas de la ciudad se acercaban para oir a sus bandas favoritas, mientras ella, en la inmesidad de una limo blanca con vidrios oscuros, sentía la distancia aparentemente insalvable entre el desparpajo de la decandencia post-industrial del industrial y su tropicalísimo ser. Ellos, misteriosos seres deambulando en la noche de una ciudad siempre en ruinas, mirando el mundo desde ese lugar lleno de dudas, sintiendo en la piel el latex y las miradas de un mundo que no los entendía. Tan punks, tan cyber, tan decadentes, tan hermosos.

Lo que siguió no ha sido descubierto en su totalidad. De alguna manera Celia se escabuyó en un concierto de KMFDM, y tuvo lo que algunos llamaron"extraño coqueteo" con Sascha Konietzko. Quienes lo presenciaron dicen que a él siempre le gustó la Sonora y en general la Fania. Algunos afirman que lo suyo era una transmutación sonora, salsa a la alemana. Pero por supuesto no son más que especulaciones.

Lo que sí sabemos es que luego de una larga conversación en donde el brillo de las lentejuelas de Celia alumbraron la siniestra determinación sexual del lugar, ambos músicos decidieron hacer un disco juntos. Las sesiones de grabación, dicen, se llevaron a cabo en Londres, donde Celia aprendía a una velocidad excepcional el uso de sintetizadores, secuencias, máquinas y guitarras eléctricas. No es claro si llegó a usar cuero y látex de manera regular, pero aseguran que al menos lo intentó.

El proyecto, que para seguir los deseos de Sascha tuvo un acrónimo como nombre, logró grabar seis canciones en forma de EP, donde se incluía una mezcla de "Burundanga" que algunos llegaron a llamar "mas agresiva que la original". De cualquier manera, lo cierto es que por razones desconocidas, de las que ninguno de los dos músicos ha querido hablar (algunos creen que el affaire entre ellos era más que musical), el disco nunca salió a la venta y las únicas dos copias permanecen en el sepulcro de Celia, que decidió ser enterrada al lado de esa fúga del sonido que la hizo la leyenda que es hoy.

Contradicciones.

2010-03-30T02:29:00.005-05:00

Que no lo diga yo, que lo diga Gil Scott-Heron. No sabemos que es, no hay certeza, solo la incertidumbre de un futuro posible, otro futuro, un futuro otro que se despliega sobre la vida. No lo digo yo, lo dice Gil Scott-Heron, con su voz entre tambores y el llamado constante a levantar el brazo y empuñar la mano, mientras recorremos el negativo de la revolución, que no vamos a ver por televisión. Y asi, mientras tratamos de derribar el orden, repasamos nuestra propia vida para saber que es lo que no va a ser, para reafirmar como se abren las puertas de un lugar indeterminado. No hay televisión posible que la detenga. Pero no lo digo yo, lo dice Gil Scott-Heron:

La revolución se pospuso. Dio sueño, se intentó, lo juran. La revolución estaba a la vuelta de la esquina, así lo dijeron, así lo afirmaron. Estaba todo listo para tomarse el poder, pero ese man tenía que parar en el McDonalds y buscar comida. Todo se dilató y empezó a llover. La revolución se pospuso porque empezó a llover, y mientras tanto ahí estaban ellos, en algún sotano de brooklyn oyendo música, fumandose un porro y con las armas listas a la confrontación. Tendremos que esperar, dijeron, pero el momento no llegaba y todo se hacía más denso, tal vez por el humo, tal vez porque estar encerrado en un sótano con fusiles que no cumplen su destino empieza a generar ansiedad y luego terrror. Con muchas erres. Habrá que esperar a que deje de llover, para salir a ver qué.

Brooklyn Funk Essentials - 03 - The Revolution Was Postponed Because Of Rain by dontomeito

denewmix

2010-02-22T21:35:00.002-05:00

Delés y Guatari me tienen en el filo de la silla. La opción era correr, alejarme otra vez de las mil mesetas y sentarme a comer helado mientras veía house. Pero claro, no hay helado. Así que le dí vueltas a una canción de radio tarifa y decidí hacer un pequeño mix que va mas o menos asi

3. by dontomeito

Radio Tarifa - Temporal - El Mandil de Carolina
Gnawa Diffusion et Nass El Ghiwane - Gnawa Du Maroc
AKLI D - C'est Facile (Spanish Version)
Besh o Drom - Cigansko Oro
Tinariwen - Toumast
Surinder & Manjit - Boliyaan
Dam- I don't have freedom.mp3
08001 - Orino
Blasted Mechanism - Under The Sun
Cheb Balowski - Plou Plom
Novalima - machete
Sonora Milagrosa - Como si el Mundo Estuviera Bien
Fermin Muguruza - Loturak (Xabi Pery)

De Raymond Williams y mi abuelita

2010-01-12T14:29:00.001-05:00

Veo una foto de Sebastiao Salgado del MST en la que la gente entra a una finca que será tomada. La puerta es de madera, como alguna vez fueron las puertas de la finca de mi abuelita, donde todas nuestras mamás (las de mis primos) crecieron. El corral estaba tambien hecho de madera y a mi siempre se me antojaba un lugar misterioso, lleno de vida y de ruidos. Era tambien un lugar lejano, donde cada cierto tiempo un camión dejaba o recogía vacas y todas las mañanas alguien las ordeñaba. La finca de mi abuelita no tenía vidríos en las ventanas, solo unos huecos que dejaban correr el aire. Tampoco tenía electricidad y nunca la necesitó. La carne se dejaba con sal a secar en el sol, el queso y los envueltos se hacían para vender en el mercado. La chicha se hacía para que mi mamá fuera feliz. Cuando yo era pequeño no tenía mucha predilección por la finca, aunque siempre que iba me bañaba en el río, montaba en burro o en caballo, acompañaba a los trabajadores y los fastidiaba mientras hacían sus labores, jugaba fútbol sobre ese pasto largo, cortante y falso que tiene el llano. Mi abuelita dejaba sonar la emisora. Mi abuelito, cuando yo era aún muy pequeño, me enseñaba sobre el tango y yo, cada vez que oía a alguna canción y él me preguntaba “quien es?” yo respondía “Gardel”, solo para que él se ríera de mi.

Mi abuelita oía música llanera, la música del llano. Yo, cuando era chiqui, la desprecíe. Me ayudaba la diferenciación que me permitía el rock y el hecho de que en Bogotá esa música nunca pegó. Aprendí a bailar y se me olvidó. Mi mamá le regaló a mi abuela una nevera cuando llegó la luz a Morichal, y la nevera sirvió muy bien para guardar todo lo que no se tenía que guardar en ella. Mis tías le regalaron a mi abuela una cama, y ella durmió toda la vida en su chinchorro, guindado de lado a lado de su cuarto sin vidrios, flotando sobre la cama en la que los primos nos acostabamos a oir de vez en cuando sus historias. A veces llegaban señores amigos, que venían caminando de lejos, y tocaban y cantaban y hablaban, así como hablan ellos, como si el tiempo no pasara y solo quedara la inmesidad inaprensible de la geografía llanera. Un cuatro y unos capachos era todo lo que necesitaban. Mi abuelita tiene la voz del llano, la que llama a los perros para alimentarlos, la que dice “michico” para llamar a los gatos y siente a la distancia el peligro. Es una voz que atraviesa el mundo ayudada por el viento, como un grito sostenido que luego se va ahogando hasta perderse en el horizonte. Mi abuelita habla como si estuviera cantando, como si ella llevara el llano adentro y nadie más pudiera verlo. Mi abuelita es el llano, un llano olvidado que se está muriendo, así como ella se muere hoy, marchitandose todos los días sentada en una silla en la ciudad.

Hay días en los que extraño con una tristeza absurda la carne que hace mi familia en el asadero. Sentir el calor insoportable y caminar desde la casa de mi tía hasta el restaurante, sentarme, pedir una cerveza y ver a mi primo decir que quiere poner a Simón Diaz pero que “este público no lo entiende.”. Ver la foto de mi tío coleando, una foto maravillosa que atrapa el momento exacto en que él y su caballo, llenos de barro, van cayendo al tiempo con la vaca. Hay días en que quiero sentarme a llorar en cualquier esquina de esta ciudad horrible por no poder estar recorriendo los caserios del piedemonte. Que me inviten a una cerveza mientras pregunto sobre los nuevos músicos llaneros que han salido. (eso, claro, cuando los tiempos eran bonitos y no teníamos que preguntar por los nuevos muertos que han salido). Días en que daría todo por dormir con mi chinchorro mal guindado en la escuela de Barronegro y esconder mi linterna entre las cobijas para leer algún libro mientras todos ya están dormidos. Yo no puedo dormir, ni aquí ni allá.

Hay días en que el Cholo Valderrama se aparece como un fantasma sonoro en mi computador y canta como mi abuelita llamaba a los animales, como mi abuelo gritaba cuando había que arrear a las vacas. Yo lo oigo y me contengo, porque quiero salir corriendo y no se que hago en esta ciudad, consiguiendo títulos nobiliarios cuando tengo tan claro que quisiera estar en otro lado. Oigo al Cholo y siento como pierdo las fuerzas y se me aguan los ojos y recuerdo el río Meta, inmenso, al lado de mi mamá que me enseñaba al abc del trabajo de campo y me contaba como mi abuelo cantaba canciones en esas mismas tierras mientras llevaba a las vacas de un hato a otro.

Hay días en los que escribo sobre la muerte. Sobre esa tarde en la que al compañero lo rodearon por 4 horas y él nos llamaba pidiendonos ayuda y nosotros solo podíamos decirle que se tranquilizara porque no podíamos movernos y él lo sabía. Sobre esa mañana en que volvió triunfante porque logró engatuzar a los soldados con frases sueltas que recordó del taller que hizo el abogado sobre como evitar que los milicos lo maten. Sobre esa noche en la que al llegar a una reunión me contaron que lo acababan de matar. Hay días en que siento la distancia como una puñalada que me rompe el alma y me hace sangrar hasta querer morir. Es en esos días cuando mi primo me manda una canción bonita, de esas que hablan de alcaravanes y atardeceres y morichales y yo siento que vale la pena vivir.

Japi niu yir

2009-12-31T01:50:00.000-05:00

En cada parlante del mundo sonará por un segundo el Grand declaration of war, con su paloma blanca agonizando en el primer plano escalofriante que centra la atención en el ojo cristalizado del avechucho moribundo. Entrará por cada ventana y cada poro y cada bunker y cada hueco que hayamos hecho para escondernos. Sonará hasta destrozarnos la piel y hacernos gritar. En lugares muy diversos se oirá, de manera desigual, la bateria impresionante de "a time to die" y el pitido de desolación que marca el inicio de una nueva era, llena de desesperanza para los que tuvieron la mala fortuna de quedar vivos. Nadie podrá entender, nadie podrá reconocer los cuerpos que han estallado y reposan dispersos en las calles, mientras la sangre pinta las paredes. Tan bonita que es la sangre.

The morningside-shadows of the past

Portishead-roads

Nina Simone- My man´s gone now

My dying Bride- My Hope, the destroyer

Anthema- flying

Antimatter- fighting for a lost cause

Katatonia- the longest year

Roberto Goyeneche- afiches y maquillaje

olimpo cardenas-La cama vacía

Cult of Luna- Ghost trail

Daylight dies- Dead air

Godgory- Resurrection

Daniel Melingo- Pequeño Paria

Agalloch- Falling snow

Este post es respuesta a una pregunta que me hicieron por ahí.

otro minimix

2009-12-15T20:02:00.000-05:00

En teoría es de dos partes, pero solo pude subir la mitad...

En teoría, son 15 minutos de algo de dub, d&b, y trip hop. Hay diferentes cosas sonando unas sobre las otras, pero puedo decir que hay mr.scruff, bonobo, mike ladd, the bug y así

El próximo que suba, el otro mes, será mucho mas divertido y con suerte, más largo.

Ojalá les parezca

favoritiando opeth

2009-12-13T23:39:00.000-05:00

orchid- under the weeping moon

morning rise- black rose immortal

My arms, your hearse- When

Still life- The moor

Blackwater park- Harvest

Deliverance- A fair judgment

Damnation- In my time of need

ghost reveries- The baying of the hounds

Watershed- The Lotus eater

N.E.S.T.A

2009-11-27T01:13:00.000-05:00

Estaba lavando ropa en la lavanderia de los chinos, aquí en la esquina. esperaba el último ciclo para recoger la ropa y pasar a la secadora mientras leía la introducción los condenados de la tierra hecha por Sartre y, bueno, aquí está:

the pacifists are a fine sight: neither victims nor tortures! come now! if you are not a victim when the goverment you voted for and the army your young brothers served in, commits genocide, without hesitation or remorse, then, you are undoubtedly a torturer. And if you choose to be a victim, risking one or two days of prison, you are simply taking the easy way out. But you can´t, there is no way out. Get this into your head: if violence were only a thing of the future, if exploitation and oppression never existed on earth, perhaps displays of nonviolence might relieve the conflict. But if the entire regime, even your non violent thoughts, is governed by a thousand year old oppression, your passiveness serves no other purpose but to put you on the side of the oppressors.

no hay salida, ni posibilidad de silencio o de distancia.

Para Fanon, el movimiento, la acción motora, es la condición de la posibilidad de la emancipación.

todo es cosa de empezar a bailar.

De la circulación del sonido en el imperio

2009-11-16T20:14:00.000-05:00

Global ghetto tech es el nombre que acuñó el dueño de este blog para hablar de la emergencia de de sonidos del mundo que mezclan beats de hip hop o electronica y que circulan desde el sur global hasta los centros imperiales. Él mismo ahora se muestra preocupado por el nuevo sentido que parece haber adquirido ese concepto, global ghettotech, la manera que ha sido apropiado para hablar con algo de ironía del sonido y apuntarle, a lo que palabras mas palaras menos, se ha entendido como la apropiación hipster de esa música.

Es bien dificil de desentrañar este asunto, así que este post va a la manera de un outline a ver si en algún momento puedo entender como funciona.

1. probablemente la persona que más ha trabajado toda esta discusión sigue siendo el señor wayne, the wayneandwax. Parte de su proyecto está en entender ese sonido del global ghetto tech, primero, como un momento diferente de la música del mundo (mucho mas centrado en la música tradicional de eso que ahora llaman el sur global) y luego como una posibilidad de tender puentes hacia lo multicultural en, principalmente, las metropolis.

2. La discusión, para mi sorpresa, se ha dado de una manera muy interesante a traves de blogs. El debate en general es bastante agudo y en un contrapunteo que ahonda en las relaciones sonoras que se producen en la circulación de estos sonidos. Aquí y aqui hay dos buenos ejemplos.

3. Una de las razones por las cuales don waynewax habla de multiculturalidad es porque en los elementos mas significativos de esta movida está la circulación de las mercancias en forma digital, y para los djs, la búsqueda de música a traves de la red. La práctica del "digging" que tiene como su mejor exponente tradicional en dj shadow, se ha movido hacia lo digital, y en esa medida, a la búsqueda de sonidos del mundo en blogs, myspace y el p2p.

4. Es probable que sea porque arranqué del concepto global ghetto tech para buscar, pero todas las preocupaciones que encuentro están centradas fundamentalmente en la recepción y circulación de los sonidos del mundo, en las metropolis. Ya sea desde el problema de la nostalgia, o la comodidad que puede significar turistiar a través de la música, ya sea porque como a djs como gecko jones, uproot andy, diplo y toda la gente de zizek o juan data, la discusión pase por beats que renuevan las mezclas, porque es el momento y ya. Me queda la duda de que tanto, realmente, estos dj´s pueden acercarse a las díasporas en las que se producen ciertos sonidos. Evidentemente, en las tiendas de discos de nyc se encuentran dj´s buscando sonidos extraños para sus proximas fiestas, pero eso no responde la pregunta.

5. En el centro de todo esto sí hay dos o tres problemas centrales de la formación del capitalismo global. El primero, el tema de las migraciones. Una de las razones por las cuales la cumbia pega tan duro en nyc es definitivamente por como suena en las calles de brooklyn o queens. Me atreveria a decir, sin creer que me equivoco mucho, que parte de la relevancia que adquieren algunas formas de la cumbia en argentina tiene que ver con las migraciones de bolivianos y paraguayos a buenos aires (el vallenato es altamente popular en asunción y, por lo menos hasta 2004, bastante marginal en buenos aires. Igual, era llevado, no por la clase media de estudiantes colombianos que se iban a esa ciudad, sino por los paraguayos y bolivianos que engrosaban la demografía de la pobreza de esa ciudad). El segundo, el ejercicio colonial del poder, es decir, la consolidación y reproducción de una lógica de poder geográfico, para nombrar una sola de las dimensiones en las que esto opera. Tres, un asunto racial. Es interesante como la discusión del "whiteness" adquiere fuerza cuando, en la recepción de la cumbia, el kuduro o el famoso congotronics, hay una desestablización similar a la del gangsta rap que se oye en los suburbios de la clase media blanca gringa, esta vez, a nivel global, con una otredad mucho mas fuerte.

6. Tengo la impresión de que es necesario pensar, ese mismo problema, desde paises como colombia, que reclama, de una manera un poco ingenua, el monopolio de la cumbia y a veces de la champeta. sin embargo, Creo que la manera en que se ha desarrollado ese sonido en Colombia tiene muchas mas capas que en otros paises, precisamente por las ideas que se han desarrollado sobre la cumbia, el currulao, el porro, la chirimía, la música que suena en diciembre, las gaitas, los tambores, lucho bermudez, en fin; eso en comparación con lo que ahora suena en nyc todos los miercoles en los night clubs mas afamados de la ciudad (bueee, no los más, pero sí en sitios reconocidos). En agosto puse a circular entre alguna gente mezclas de dj rupture que eran super apreciadas en los circuitos de esta ciudad, por lo menos entre estos hipsters. A nadie le gustó el asunto. sin embargo, cada vez que ponía a sonar Fauna, un grupo argentino de pésimos MC´s, la gente bailaba y me preguntaba que carajos era eso.

7. aun cuando es algo simple, la manera en que juan data desagrega algunas de las ideas de la cumbia digital, dejan ver la manera en que se despliega la idea de la cumbia en general en ciertos círculos, de hecho, desde aquellos que le apuntan a lo más ironico, pasando por los que andan reivindicando al llamado sur global hasta los diggers puros que decidieron desempolvar los vinilos de la mamá o los que decidieron, por un momento, mirar hacia sus propios países.

8. En todo esto, por supuesto, tambien tiene la homogenización producida en las categorías del sonido. Desde la idea de que toda esa música proviene de un ghetto global hasta el hecho de incluir en la categoría cumbia desde la cumbia rebajada, el porro y el funk carioca como si todo entrara en el mismo paquete. Dos ejemplos curiosos al respecto. El primero, el del famoso El-B, que decide meterse en la onda con un set de cumbia que arranca con El preso y el flyer de una presentación de uproot andy, mucho más agresivo en su homogenización y marginalización del sonido.

Pues bueno, yo no entiendo mucho de eso. Pero ahi vamos.

D.U.V

2009-11-01T23:47:00.000-05:00

Es bonito el dub. me gusta jugar con la calma que produce y las ganas de moverse como tan tranquilo por el mundo.

he aqui un mixtape, sin consola, directo y sin preescucha

Espero solucionar lo de la consola esta misma semana y subir de vez en cuando pequeños juegos sonoros. Tengo muchas ganas de jugar con sonidos nuevos y viejos que tengo para explorar. Las ideas surgen muy fácil en esta ciudad con tantas cosas. He de decir que no me gusta solo hacer un estilo o jugar solo con un sonido. De hecho, me gusta romper con la continuidad y rebuscar en otras geografías las posibilidades del movimiento. Este no es el caso, sin embargo.

Y pues aquí va el playlist

The Xx - Intro
DJ Food - Dark Lady
High Tone - Mevlana in Dub
DJ/Rupture - 10 Gave You All My Love (Matt Shadeteks I Gave You All My Dub remix)_ Iron Shirt
Kub - Balkanik
Kaly Live Dub - Cykkklops
Anima sound system - 04-karszaiag
The Bug - Freak Freak
El Remolon VS Modeselektor - Atrevete
Various Artists - Dub Factory Featuring Ustad A

The hawthorne passage

2009-10-29T16:18:00.000-05:00

Suena the Hawthorne passage, como si en los pasos dados se fueran pintando paisajes comúnes, el paisaje del otoño, el de la sonrisa de Julie que mira los árboles rojizos y amarillos mientras caminamos hacia el bus.

Suena como el mar, como llegar a las 5 de la mañana a conney island y sentir el sonido de las olas y el viento, pero ver solo oscuridad. Sentirse ciego frente a lo inaprensible, esa pared de agua que niega el movimiento y se advierte insuperable.

Una guitarra acústica que navega entre la fluidez líquida del momento, una guitarra eléctrica construyendo una linea imaginaria que corre paralela al dolor, como mirandolo a la distancia mientras ambos se mueven en alguna dirección.

Salgo del tren, subo las escaleras y camino hacia la salida, la canción se encuentra justo en la mitad, baja de volumen y se recompone mientras yo me muevo. Confundo los sonidos del tren, porque The Hawthorne passage marca los pasos que doy, se funde en mis sentidos. Al tiempo que arranca el tren F y suenan los golpes de su fricción con la carrilera, en la canción sucede exactamente lo mismo. El tiempo se sincroniza aquí. Ahora en dirección a la universidad, mientras la canción rearticulada empieza a mostrar toda su fuerza otra vez. Cruzo la calle y siento que solo queda esperar lo indeterminado, abrir los brazos para abrazar mi futuro suspendido y esperar que alguien se acuerde, que alguien se acuerde de mi y diga que bonito es un entierro.

Buscando América.

2009-09-23T18:50:00.001-05:00

"Anoche escuché varias explosiones, putum patan,putum,petem" cantaba el Sargento García en un bar que parecía un parqueadero remodelado, cerca la universidad externado. El dj, escondido en un cúbiculo perdido, dejaba que ese cover de Ruben Blades retumbara en nuestros corazones. Alguien que conozco habia decidido esa noche que todos debíamos oirlo. Se acercó a mi y me dió un abrazo y cantamos juntos como si nos uniera algo más que nuestro trabajo compartido, como si quisiera entenderme y cantando me estuviera diciendo que ahí está, conmigo.

Yo debería tener seis años. A mi papá le gustaba la salsa, a mi mamá la música llanera. En una cajita guardabamos los cassettes que habían en la casa. No teniamos acetatos, curioso asunto aquél. Yo a veces me sentaba frente a esa caja a buscar algo que me pudiera gustar, pero pocas veces lo encontraba. Lo mio, gracias a los amigos jipis de ella eran los beatles, generalmente en cassetes piratas que vendian en las calles del centro y que llegaban a mis manos como pequeños regalitos de algo que sonaba tan bonito pero que al mismo tiempo era incomprensible.

"que alguien me diga si ha visto a mi esposo", decia mi mamá una mañana cualquiera en la que el miedo la recorrió como una punzada mortal, enfriando su piel y haciendola sudar hasta exprimirle la esperanza. Buscaba y buscaba, corría detras de fantasmas en cada palmo de la ciudad, en cada pliegue de la geografia, debajo de cada piedra en la que solo encontraba silencio y una progresiva distancia. Yo seguia jugando en esa cajita de canciones, oyendo esos cassetes que nunca me gustaron por el exceso de timbales, congas y coritos. Ahí me encontré Buscando America, el disco de Ruben Blades con los Seis del Solar, ese de la caratula negra y las figuras azuladas de los músicos. Sonó GBDB, donde Blades cuenta la historia de un alguien que va a agarrar a otro alguien y se prepara, tranquilo, en la casa, como cualquier trabajador en disposicion a cumplir su dia de trabajo. Su trabajo era retener, hacer que la gente se perdiera entre la niebla del poder. Luego esa otra canción: desapariciones. Yo la oía y la oía mientras mi mamá iba detras de una llamada, de un " yo creo que lo vi" que siempre resultaba en una inevitable desilusion que la iba matando por dentro. Con el tiempo mi mamá se compró un carro. Un renault 6 de color verde que la dejaba tirada en todas partes. Llegaba a la casa a las 10 de la noche, emputada y estresada a contarme que el carro se habia varado en un sitio o en otro. A veces los fines de semana nos ibamos a villeta, o mejor, cerca a villeta. Yo para esa época ya tenia corazón de torturador. Me sentaba en la parte de adelante y dejaba sonar el cassette de Blades, el unico cassette que realmente me gustaba de toda la coleccion de música de mi casa, y lo dejaba sonar sabiendo que despues de GBDB seguía una de las canciones mas devastadoras para toda una generacion que convivió con muertos y fantasmas, hombres y mujeres que se aferraban a un sueño hasta que las manos les sangraban.

Luego a mi mama le robaron ese carro. Ahi se perdió ese pedacito de mi corazon.

Hace un par de años deambulaba por el mundo pirata de las descargas ilegales, buscando algo de salsa para poner en cualquier fiesta, el tipo de respuesta infalible cuando uno pone una cancion que baja el animo y necesita retomar la fiesta. No recuerdo com0 llegué a recordar que buscando america siempre me ha gustado, que de alguna manera cada canción de ese disco quedó impresa en mi piel como la cicatriz de algo insuperable.

Sienten como se despliega en cada nota la esperanza? yo si. Esa canción es un choque eléctrico:

" te han desaparecido, los que temen la verdad/
envueltos entre sombras/negamos lo que es cierto/
mientras no haya justicia/jamas tendremos paz/
viviendo dictaduras/te busco y no te encuentro/
tu torturado cuerpo/no saben donde esta"

Y ahí, cuando esa estrofa termina, caigo yo, como si me desconectaran y me removieran algo en lo más profundo, como si mi papá gritara desde todas partes y apareciera en cada esquina que yo no puedo ver, pero como si estuviera, derribando muros, poniendo barricadas, hablando muy duro y tirando piedras con la rabia que le queda.

Vuelve Blades y me dice con voz calmada, "llevo tres dias buscando a mi hermana, se llama Altagracia gual que la abuela". Como esa conversación con una amiga que un dia se levantó, se despidió de su papá sin poder saber que dos meses despúes lo iba a encontrar en un basurero, con la cabeza a varios metros del cuerpo. " que alguien me diga si ha visto a mi hijo", tiene mil nombres, es un buen muchacho " lo han detenido, no se que fuerza", el contar los nombres que ya han caido en el mas profundo olvido...

Y ahí estoy yo, a kilometros de distancia de la distancia, con el computador sobre la cama, cambiandome para caminar por estas calles extrañas pasar la tarjeta y montarme al tren. Suena el sargento garcia, contando la historia de lo que ha sido mi vida, rompiendo la paralisis de nuestro silencio, llamando a la vida a gritar. Todo para que un día, caminando por las calles de este barrio olvidado, en una tienda de cosas viejas que ya nadie quiere, aparezca el album Buscando América frente a mi, como para recuperar esa parte que se había perdido hace unos años, cuando a mi papá se lo llevaron y luego se llevaron la única manera en que invocaba su fantasma.

digital cumbia (1)

2009-09-16T11:56:00.000-05:00

El G, dj de zzk, parado en una esquina de la tarima del summerstage en central park. El G, con sus audifonos pioneer, deja sonar una canción de Totó, el pescador. La gente baila, se va moviendo de un lado al otro y va oyendo en la canción las lineas de una historia que ha recorrido buena parte de un país. La gente baila, Totó canta, los tambores suenan. El G no está contento. Esa cumbia no es su cumbia, esos tambores no son suyos, hay algo que se le escapa a su comprensión. El G le mete un bajo reventado, una linea que cruza por debajo de todo el sonido y que luego es acompañada por un beat que parece, o se quiere acercar, al reggaetón.

Uproot andy, por aquí cerquita. Con un macpro se encuentra un día con cierta música del pacífico salvaje. Mas tambores, mas sonidos raros, cantos de un lugar perdido cantados por mujeres sin futuro.

Sonidos del corazón de las tinieblas, desentrañandose en lineas de bajo para un mundo iluminado.

Notas sobre la violencia (Calle 13)

2009-08-19T15:40:00.000-05:00

Calle 13 es un grupo excelente en concierto. No es solo cuestión del manejo del público, de las sorpresas que traen como espectáculo -en central park hicieron la coreografía de thriller antes de tocar electromovimiento, y antes invitaron al blanquito man, de king changó y el sonidero nacional y ahora llamado tambien zuzuku-, sino tambien de la música. En vivo, por lo menos a mi me parece que suenan mejor que en los discos. Mas tambores, más músicos, mas intrumentos y una mayor presencia de la hermanita chiquita, que además se la pasa moviendose por el escenario como si fuera un mimo. En Colombia, hace un año (porque del concierto del simón prefiero no hablar-, tocaron dos canciones que tienen un fuerte contenido político. Llegale a mi guarida, un pequeño homenaje a los sandinistas que tumbaron a Somoza y que se convirtieron en la última esperanza latinoamericana de la guerra fría, y querido f.b.i. Esta última, con unos arreglos que la hacían sonar como rap-core. Recuerdo la sensación de esa noche, el oscuro silencio de la gente en Colombia frente a estas dos canciones. Desde donde yo estaba se notó el bajonazo, como si fuera una especie de bache aceptable en lo que era una fiesta. Como si las fiestas no pudieran tener algo de rabia en ellas. Recuerdo tambien la manera en que visitante se enredaba para explicar antes de cantar, como si pudiera perder la vibra del concierto al pronunciar las palabras equivocadas. Tengo la impresión de que por momentos hablaba y evitaba mirar al público, pero estaba muy lejos para saber eso.Sin embargo, era cuidadoso: "esta canción es importante tocarla" y arrancaban.

Esta vez, en NYC, tocaron pa'l norte, una de las canciones sobre migraciones -ahora un tema que ha dado para tanto- que a mi modo de ver logra de manera mas contundente describir una situación que a todas luces es terrible. Dijeron al final "de aquí no nos saca nadie" y la gente, me dió la impresión, se conmovió. Luego, hacia el final del toque, se puso serio y habló de como quería una latinoamerica unida y de Santa Cruz y y Honduras y Perú y así. No tocaron querido f.b.i, pero la nombraron. De nuevo, el bajonazo. Un momento tibio, como si todos hubieran llegado al orgasmo y se estuvieran fumando un cigarrillo sin oir a la pareja hablar: "muy buen polvo, callate y dejame disfrutar".

Hace unos meses leí el libro de Cortazar sobre Nicaragua. una recopilación de escritos en los que don Julio se enfrenta a la tarea de escribir de otra manera, cerrando filas para defender el Sandinismo, para promover lo que pasaba y brindar lo que él consideraba era otro punto de vista. Su labor como escritor, llevada al plano de la confrontación política, quería ser la del cronista centrado, objetivo, el que es capaz de desenredar la realidad y presentarla de manera entendible. La defensa mas poderosa, sin embargo, está en el cuento "apocalipsis de solentiname", que de manera violenta deja en shock al lector que repasa tranquilo las páginas y luego se enfrenta al horror, como si de la nada alguien apareciera en la calle para molerlo a batazos.

Para Fanon la violencia es un asunto ineludible, hace parte del ejercicio de liberación en un contexto de opresión donde la violencia siempre se vuelca sobre lo propio, sobre la negación de la experiencia y la reproducción de las desigualdades. Fanon considera la violencia como algo presente en lo social, al tiempo que la entiende como condición de posibilidad, parte del ejercicio del poder más allá del maniqueismo producido por la distinción entre colonizado y colonizador. De alguna manera, siguiendo a Marx, en Fanon la violencia es un asunto de liberación necesaria de la potencia en el proceso de emancipación, no del colonizado, sino de la dimensión estructural que condena al colonizado y al colonizador, que los atrapa y los reduce a una caricatura de sus posibilidades humanas. Orwell lo dice mejor que cualquiera en su cuento sobre el elefante. Calle 13, como muchos grupos de eso que llaman música urbana, pueden jugar el juego que chuck D cuestiona en "death of a nation", donde él ve una tendencia del hip hop a ser funcional a la marginalización másiva de los afrogringos, a través de reforzar estereotipos y dejarse llevar por ciertos principios individualistas de movilidad social -algo así como el juego de las mascaras de Fanon, la reafirmación del poder represivo sobre la posibilidad individual de mejorar en algunos aspectos de la vida. Curiosamente, en el hip-hop, es precisamente sobre la consolidación mediatica de lo negro que los raperos surgen y se vuelven ricos -. Tambien, de acuerdo a Chuck D, está el camino de public enemy, el de la crítica y la construcción de otros caminos. Aunque a mi en particular me parece que ese maniqueísmo es bastante débil, lo interesante es la manera en que se expone la relación entre poder y música, más allá de las letras, mas cerca de la producción y de ese aspecto que Marx recuerda que es la circulación de mercancías, es decir, producción de relaciones sociales. Los de calle 13 optan por la opción de Public Enemy, por decirlo de alguna manera, y hacen de la ira algo más que un camino lineal que va de la venta de crack, las balas, el poder del dealer en la esquina a una limo hummer y el control de una red de traficantes. Hay mucha rabia en querido F.B.I, partiendo del momento mismo en que el f.b.i deja desangrar al lider machetero, hasta cuando se suelta esta frase en la canción ”con calma compi, hay que ser astuto/Callate! No seas bruto”, casi como esos tres días de insurrección luego del asesinato de Manuel Gustavo Chacón en Barrancabermeja, donde no había nada distinto al dolor de un pueblo que veía la esperanza muerta y encerrada en un cajón.

Yo no creo que tengan que decir mucho más de lo que dice y suena en las canciones. Es suficiente con eso, es bastante claro y lo suficientemente ambiguo como para despertrar discusiones, inquietar y obligar a la gente a hacerse preguntas. Que confundan las banderas es otra historia, irrelevante en todo esto. Yo me emociono cada vez que dicen "En tu sonrisa/yo veo/ una guerrilla/una aventura/un movimiento. Con esa frase podemos subvertir conciencias, que es todo lo que queremos.

Calamaro en el llano

2009-07-14T16:43:00.000-05:00

Alguien que conozco se murió, como se mueren muchos en el llano, estrellandose contra una vaca. Yo se, es horrible. Uno no puede evitar reirse. El tipo de muertes que parecen absurdas en una ciudad como Bogotá pero que son tan comunes por allá. Las vacas se saltan de noche los cercos, se paran en manadas en la mitad de la carretera y cuando el conductor se acerca, de repente la puta vaca aparece de frente, lo mira con cara de "te estaba esperando" y abraza su destino. A mi me pasó una vez, de los días mas horribles de mi vida. Este man que conocí iba por la marginal de la selva, la carretera que conecta el llano cruzando las faldas de la cordillera oriental, depronto vió los ojos de la vaca y tal vez, en una milésima de segundo, todo su futuro pasó frente a sus ojos. Dicen que fue fulminante.

Luego un primo me cuenta que todo el pueblo bombardeó el facebook de este hombre con canciones y letras de Calamaro. Pudieron ser unos 40000000 mensajes, el número aproximado de canciones del compositor y cantante. Mientras me cuenta, no puedo evitar pensar en este man, recordar como desde que era muy chiquito, lo veía puntualmente dos veces al año (que resultaban siendo casi 4 meses). Hablaba siempre con una voz ligeramente suave y aguda, tartamudeando, obligandonos a todos a esperar por lo que tenía que decir. Era un tipo duro, de esos que tienen que trabajar y estudiar y lidiar con el ocio de sus vecinos y con el ideal de macho llanero que contradecía su tono de voz.

Casi todos los amigos de mis primos estudiaron en los dos Colegios del Estado, o mas bien, todos los amigos de mis primos que nacieron en Yopal antes de la bonanza petrolera estudiaron en colegios Estatales, como sus mamás y papás. Eso acercó a lo que de otra manera serían clases bien diferenciadas, obligó a esta gente a compartir y a sentir de una manera muy especial las tensiones socioculturales propias de las diferencias de clase, esas que van más allá de la plata que se tiene. Este man tuvo que ver como casi todos sus amigos salían de los dos grandes colegios públicos de Yopal y viajaban a Bogotá, Tunja o Bucaramanga (los ridiculamente ricos se fueron usa) mientras él se quedaba en esa casa, en ese pueblo que había cambiado tanto por la doble violencia paramilitar y de la riqueza petrolera.

Para ellos, la violencia era un asunto relativamente normal, algo con lo que se lidiaba cotidianamente y que aprendían a sortear con relativa facilidad. En el campo, sin embargo, la situación se hacía más dificil. Al tiempo que explotaban el petróleo y empezaban a matar gente como arroz (como el arroz que se producía en Aguazul), profundas transformaciones se iban gestando. En una entrevista que hice alguna vez, el entrevistado me dijo que lo más claro, para él, había sido el vallenato. El acordeón penetraba lentamente los bares, billares y casas, compitiendo con el arpa y los capachos que se mantenían guerreros entre acetatos, cassettes y aquellos que vivían en el llano antes de cusiana y cupiagua. Sin embargo, a otro nivel, por alguna razón, Calamaro se convirtió en el soundtrack de toda la generación de jovenes y jovanas de Yopal.

A Fabían lo seguía viendo cada vez que podía. Nunca lo ví en Bogotá, la verdad nunca supe si alguna vez fue, aunque creo que sí. Él llegaba a la casa de mis tíos y entraba como si fuera suya. Saludaba, entraba al cuarto de mi primo, tomaba el control del ultra 64, o luego le decía que rápido porque estaban jugando dominó en la esquina, que no fuera vanidoso, que se moviera. Luego saliamos todos hacia cualquier tienda, bar, casa, lo que fuera. Lo deje de ver tres años, el tiempo en el que dejé de ir al llano. Preparé mi viaje de vuelta como un retorno extraño, como si curiosamente vlviera en el exilio, exilio del lugar que nunca ha sido propiamente mio, pero que definitivamente me ha constituido. Allá me lo encontré, otrta vez. Los amigos de mi primo se turnaban para llevarme por ahí. Fabían me llevó en su moto una noche al frente de una licorera donde todo el mundo pasaba. Todo se veía tan raro, como si algo estuviera anlcando demasiado a una gente que vivía en múltiples temporalidades. Luego termine haciendo una locura de esas que me pudo costar la vida, con una caja de aguardiente en las piernas y andando muy rápido en los vericuetos de las pequeñas calles del pueblo.Yo no tomaba, de eso me cuido en el llano, pero este man era otro cuento.

Un día cualquiera, en lo que pára mí eran vacaciones. El disco honestidad brutal en la mesa de la casa de mi primo, sus amigos y èl oyendolo como si fuera algun tipo de revelaciòn definitiva. Yo mirandolos de reojo, con la actitud del que no oye musiquita cursi, del que se mantiene a la distancia del rock argentino porque hay algo que esconde y es sospechoso. Hasta que tres canciones me emboscaron como si yo me hubiera convertido, subitamente, en un pedazo de vidrio que niños tratan de destruir a pedradas. La versiòn de Naranjo en Flor, No tan buenos aires y el Dia de la mujer mundial. Y nada, comprè el disco y me me deje arrastrar, pero solamente de reojo, nunca en totalidad. Realmente no porque no me gustara lo suficiente (aunque nunca me ha gustado lo suficiente) sino porque para mi Calamaro nunca tendrà el mismo significado que para lo que toda esa generación que se aferró aun sonido para tener elementos comúnes, para galopar entre las balas como el ejercicio natural de su cotidianidad.

En el cantante, Calamaro hace un cover de "sus ojos se cerraron", el famoso tango sobre la muerte y la inútil satisfacción de quien da un pésame. En esa canción, Calamaro describe la inevitable distancia de la experiencia frente al dolor de la pérdida. No hay manera de sentir el dolor del otro, la forma en que la muerte atraviesa a la gente como un rayo, la soledad y la manera en que quienes quedán vivos no pueden hacer otra cosa que sumirse en el dolor. Los amigos de Fabían, se vuelcan hacia Calamaro como el único recuerdo tangible y común. Como si el señor Argentino fuera de ellos. A mi, sin embargo, solo me queda pararme en los límites de eso que ellos viven, hacer parte de quienes miran desde lejos, de a quienes Gardel y ahora Calamaro condenan a la insalvable distancia:¨yo se que ahora, vendran caras extrañas, con su limosna de alivio a mi tormento/ todo es mentira, mentira ese lamento/ hoy esta solo/mi corazón".

'Me entero que mi primo viaja para Francia el día que yo llego. Como si la muerte de Fabian marcará el fin de de algo mucho más profundo. Tal vez nos crucemos en el aire.

Isis

2009-06-07T17:23:00.000-05:00

Lo que me gusta de Isis es la manera como entran al escenario. Los manes están detrás de una pantalla donde pasan videos muy extraños y que funciona como cortina para que no veamos como arreglan los instrumentos. La pantalla no cubre todo, por lo que los espectadores que se encuentran mas cerca del escenario y a las esquinas pueden ver que ocurre en la tarima. Mientras, suena algo que se parece a Neurosis -en un concierto de estos todo tiene que sonar Neurosis, o Tool- y mientras veo que están acomodando al frente mio los sintetizadores, en la pantalla muestran a un cuervo que, amarrado por un hilo negro a una de sus patas, trata de volar hasta una ventanita rectangular, pequeña pero única posibilidad de libertad. El color de los ojos del cuervo cambia varias veces y la sensación de ansiedad se apodera de quien ve el video, o sea, se apodera de mi hasta obligarme a dejar de mirar. Estoy seguro de que no solo me sucede a mi sino a todo el que le pone atención un rato a la pantalla.

Isis sale y empieza a tocar, sin saludar, sin mirar al público, sin ningún tipo deparafernalía, casi como abofeteando a Kiss. Dulcinea, Wrist of kings, canciones viejas y canciones más nuevas, una detrás de la otra a un volúmen que logra hacer que duelan los oídos. Pelican Estuvo bien, muy bien de hecho. Esa banda me recuerda mucho a Maiden, es como post-rock con heavy. Pero lo que pasó con Isis, a mi manera de ver, no se puede catalogar con esos criterios. La gente se dejó atrapar muy fácil por un sonido que salía de los instrumentos, se mezclaba en los parlantes y salía despedido con una violencia tremendamente sútil hasta apropiarse de todo el auditorio.

La repetición se vuelve hipnótica. Uno puede sentir como el auditorio completo se va volcando sobre el sonido de Isis, dejando que ellos nos introduzcan en una especie de loop que va siendo cada vez mas profundo e intenso. A veces da la sensación de querer escapar, como si entre las luces del escenario y la música se escondiera un asesino con un cuchillo y si la música no cambia, el tipo fuera a matarnos. Pero nos perdemos lentamente en ese ejercicio hipnótico que la banda nos ofrece y nos dejamos llevar. Yo lo veo, lo siento en la dispocisión de los cuerpos de la gente alrededor mio, personas con los ojos cerrados, moviendo su cabeza de arriba abajo con mucho cuidado, como si les diera miedo que se les fuera a caer, sujetos y sujetas con la mirada fija en el escenario y los labios siguiendo la tonada,anticipando los movimientos de las manos del guitarro, pero depronto todo cambia. El efecto es exactamente el de un sacudón, la figura del asesino que parece haber saltado del escenario hacia el público a degollar a alguien.La voz gutural, mas bien parecida a un eco de algún grito desgarrado, aparece de vez en cuando y la música empieza a girar alrededor de ella.

Luego, se despiden, pero no dicen nada. Levantan sus manos como diciendo chao y como si fueran muy timidos y las luces se prenden y yo me quedé con ganas de fumar.

pasajero

2009-05-16T18:09:00.000-05:00

Passenger. Deftones sonando en la séptima con 59 y Dos manes que recorren toda la ciudad para pedirla en cada bar y cantarla como si fuera “me bebí tu recuerdo” o alguna de esas que se desangra y deja sus rastros en el vaso del despechado. Una imagen en blanco y negro, como un negativo de una cámara estenopeica que captura muchas escenas de un hombre pegado a la ventana de un carro o de un bus y que deja su aliento marcado sobre el vidrio, a eso de las tres de la mañana. Medio dormido, medio despierto, mientras ve como pasan las luces de pueblitos que se han creado con la única intención de esperar a que él se baje, a que la gente pase para venderle un tinto con aguadepanela o una almojabana.

Dos voces en la canción, Maynard y Chino. Dos personas en el carro, tal vez jadeando, tal vez envolviéndose en ellos mismos, encontrando los lugares precisos para poner las manos, para garantizar la velocidad, el manejo requerido de su propio tiempo. Entre desvancerse y explotar. Una canción que parece una estela que se quiebra como el sonido de una bomba en la mitad de la presentación de un flautista.

Dos manes por la séptima, cambiando de bar, subiendo por la 59 y moviéndose a la derecha en dirección al centro. La séptima tiene mucho ruido, demasiados carros, como cuando esa ranita del juego trata de pasar la calle y obtiene como recompensa su cuerpo, pixelado y verde, aplastado en el asfalto virtual. Una canción que parece ir como si fuera el mar y algo navegara sobre ella, la voz de Maynard, la voz de Chino, las voces de estos manes tarareando ocasionalmente el coro, o lo que piensan que es el coro.

Dos cervezas en una mesa de madera, un cigarrillo sobre un cenicero de plástico color negro. Dos marcas de botellas de cerveza, la ceniza que se pega y mancha ligeramente de negro la mesa, esa mezcla del olor de la cerveza en el aire, del humo flotando y quedándose en a ropa de todos los que estamos en el sitio. Dos sillas sin espaldar, dos figuras encorvadas buscando una pared donde recostarse, dos voces que hablan y esperan a que suene passenger otra vez.

post número uno.

2009-05-11T16:30:00.001-05:00

Este, supongo, será un blog sobre música. Las cosas cambían y por eso solo me queda suponer su destino. Será un blog serio, o por lo menos tratará de ser mas ordenado y reflexivo, o algo así. Tampoco sé, pero digamos que esas ideas rondan por ahí. Quiero escribir algo donde la música aparezca como parte de lo que escribo. O algo así, no estoy muy seguro de eso porque no se muy bien que quiere decir.

Ahora escribo y oigo O mundo: Lenine, Paulinho Moska, Chico Cesare, Zeca baleiro.

Porque você me trata mal
Se eu te trato bem
Porque você me faz o mal
Se eu só te faço o bem

Y uno cree que puede entender algo con la letra, o solo con ella. Dejando de lado la música, arrastrando las letras como si le tuvieramos miedo a lo que produce el sonido. Pero la música es inhaprensible. No puedo nombrarla, no puedo hacer nada con ella, nada distinto a dejar que llegue a mi y que mientras oigo esta canción, sienta como mi espalda empieza a sudar, como me pongo algo nervioso, como no puedo hacer nada distinto a esperar a que pase esa sensación que no puedo racionalizar.

En el perseguidor, Bruno está en el límite que le impone Johnny. Bruno trata de entender, de atrapar cualquier signo que se le escape a Johnny para poder apreciar algo y escribir sobre ello. Lo único que alcanza es consignar su miedo, reconocer la ansiedad que le produce el saber que Johnny piensa en otros términos, por fuera de los límites del tiempo músical, siempre antes o despues, siempre en diagonal, que el tiempo es algo que Johnny destruyó cuando dijo "esto ya lo toqué mañana" y que Bruno está condenado a observar como Johnny dobla las leyes de la linearidad para estar siempre en lo inestable. Y que eso lo mata. Bruno es testigo de ese proceso, y le queda claro que nunca podrá acercarse a la vasta complejidad de lo que Johnny quiere decir, y solo hasta la muerte de Johnny se libera para volver a la tranquila estabilidad de la secuencia, del sentido común, de la coherencia del tiempo.

Así que puesto en esos términos,yo tambien soy Bruno y este blog es sobre Johnny.